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刀身在烛光中闪过一道寒光，像一道闪电，撕裂了帐中沉闷的空气。
那声音不是刀锋破风的声音，是刀鞘崩开的声音，像一声炸雷，在帐中炸开，震得烛火齐齐一晃。
“仲康——”
孙原的声音从主位上传来，可那声音被那道刀光淹没了。
左丰的笑凝固了。
不是凝固在脸上，是从骨子里冻住了。
他看着那道刀光，看着那柄大刀在烛光中划出一道弧线，像一只银色的鹰，从天而降，扑向猎物。
他的嘴还张着，眼睛还睁着，手还握着那根节杖。
可他什么也来不及说了。
他什么也来不及做了。
刀光落下。
那声音很轻，轻得像一片落在雪上的叶子。
那是刀锋切过血肉的声音，像有人在雪地上划了一道口子，嘶的一声，很轻，很脆，像撕开一匹布。
可那声音落在这安静的帐中，像一声惊雷，炸得每个人心头一震。
左丰的头颅飞了起来。
那头颅在空中翻了两翻，像一只被人踢了一脚的球，在烛光中滚过一道弧线。
血从腔子里喷涌而出，像一道红色的喷泉，喷得有一人多高，喷溅在帐顶，喷溅在舆图上，喷溅在那些围坐的诸将身上。
血腥味在帐中弥漫开来，浓得化不开。
，！
左丰的身子还站着。
那身子还握着节杖，还维持着方才的姿势，像一尊雕塑。
可那雕塑的顶上，什么都没有了。
那根节杖从他手里滑落，落在地上，发出一声脆响。
那是竹节撞击地面的声音，清脆得像有人在敲一块玉。
那声音不大，可在这安静的帐中，像一座山塌了。
节杖在地上滚了两滚，停在了孙原的案前。
旄尾的白毛被血染红了，红得像一杆旗。
帐中死寂。
许褚站在原处，大刀还握在手中，刀身上还淌着血。
血顺着刀锋往下流，一滴一滴地滴在地上，滴在蒲席上，洇开一小片深色的印子。
他的脸上面无表情，平静得像一潭死水，可他的眼睛里有火，烧得旺，烧得烈，像是在说——杀便杀了。
典韦的手从双戟上松开了。
他看着那具无头的尸体，看着那还在冒血的腔子，看着那滚落在地上的节杖。
他的眼睛瞪得溜圆，嘴巴微张，什么声音也发不出来。
他在战场上杀过很多人，杀过黄巾军，杀过贼寇，杀过那些活不下去的人。
可他从来没有杀过一个朝廷的使者，从来没有杀过一个手里握着天子节杖的人。
那是天子的人。
那是天子派来的人。
许褚杀了天子的人。
太史慈的手指在弓囊的系绳上停住了，一圈一圈绕上去的牛皮绳，松了一半，僵在那里。
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