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他的嘴唇发干，嗓子发紧，像被人掐住了喉咙。
他在想——完了。
全完了。
张合的刀鞘歪在身侧，来不及扶正，就那么歪着，像一棵被风吹歪的树。
他的眼睛里倒映着那具无头尸身，瞳孔缩得像针尖。
他的手在发抖——不是怕，是一种说不清的东西。
那东西像一只无形的手，掐住他的喉咙，掐得他喘不过气来。
高览的佩刀已经拔出了一半，刀刃还在鞘中，半明半暗，像一条蛇露出了半截身子。
他的脸色发白，白得像纸，额头上青筋暴起。
他没有动。
他不敢动。
关羽的丹凤眼睁得前所未有的圆，那两道冷光落在许褚身上，像两把刀。
他的手还按在张飞肩上，可那只手已经松了，只是还搭在那里，像一根枯枝搭在石头上，风一吹就会掉。
张飞到这时才回过神来，拳头还攥着，骨节还咯咯作响，可他忘了自己要打谁。
他看着那具无头的尸体，看着那根染血的节杖，看着许褚手里的刀，看着刀上还在往下淌的血。
他的嘴巴张了张，又合上了，又张了张，什么声音也发不出来。
赵云端坐在席上，白袍银甲，长槊横在膝上。
他的脸上没有表情，平静得像一潭死水，可那死水底下有什么东西在翻涌，像地底的岩浆，烧得滚烫。
他的手按在长槊的槊杆上，攥得指节泛白，槊杆上的裂痕被他的手指撑得更开了，发出细微的吱呀声。
他杀了很多人，见过很多血。
可这一刻，他觉得自己从来没有见过血。
那些在战场上流过的血，和眼前这滩血，不一样。
那些血是敌人的，是贼寇的，是叛军的。
这滩血是——他不知道这滩血是谁的。
他只知道，这滩血流在地上，再也收不回去了。
刘备站在原地，灰色的深衣上溅了几滴血，暗红色的，像几朵梅花落在灰布上。
他看着那具无头的尸体，看了很久，然后缓缓闭上了眼睛。
他的手在发抖，嘴唇在发抖，整个人都在发抖。
不是怕，是痛。
是那种——明明知道不该这样，可心里有个声音在说——杀得好。
张鼎手里的耳杯脱落了，落在地上，碎了。
陶片四溅，茶水淌了一地，洇湿了他膝下的蒲席。
他没有低头去看，只是坐在那里，一动不动。
他是虎贲校尉，是这支军队的主将。
他知道杀了朝廷的使者是什么罪。
他知道杀了天子的人是什么罪。
荀攸的竹简从手中滑落，散开了，竹片落了一地，哗啦啦的，像一阵急雨打在瓦上。
他的手还在空中维持着捧竹简的姿势，指尖微微发凉，像捧着一团空气。
他的脸上没有表情，可他的眼睛里有光，那光不是火，是冰，是那种在极寒之地才能见到的、冷得刺骨的冰光。
他看着那根节杖，看着那散了一地的旄尾，看着那染在上面的血，血还在往外渗，一滴一滴的，像一个人在哭，哭得无声无息。
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