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祖母。
雪女站在原地，一步也迈不出去。
她和祖母之间只剩三十米。
三十米，她从烟台走到栖霞，从栖霞走到札幌，从札幌走到小樽，走了几千公里，只剩下这三十米。
她的腿像是被钉在了雪地里。
她张了张嘴，喉咙里像被塞了一团棉花。
老妇人像是感应到了什么，缓缓转过身来。
她的眼睛和雪女记忆中一模一样，灰蓝色的，被白内障蚕食了大半的视力，却依然有一种温润的光泽。
那双眼睛看着雪女的方向，没有惊讶，没有迟疑，没有“你是谁”
的困惑。
她只是静静地看了几秒钟，然后笑了。
“雪，回来了？”
她的声音很轻，轻到被风一吹就散了。
但雪女听见了，听得清清楚楚，每一个字都像是从心脏上面碾过去的。
祖母说的是“回来了”
，不是“你回来了”
，没有“你”
字。
好像雪女从来没有离开过，好像这十年只是柿子树落了一次叶子、又长了一次新芽。
雪女跑过去。
她跑得很快，比在烟台港躲避火焰柱时跑得还快，比在道观门口敲门时的心跳还快。
她在祖母面前刹住脚步，站得很近，近到能闻到祖母身上那股熟悉的味道——线香、旧衣服的樟脑味、还有冬天烧暖炉时留在毛衣纤维里的淡淡的煤油味。
这股味道在过去十年的每一个噩梦里都没有出现过，但它一直都在，在她的鼻腔深处等着她回来。
“祖母。”
她开口，声音抖得不像样子，“我……”
祖母伸出手，用指腹轻轻摩挲了一下她的脸颊。
那只手枯瘦而温暖，指节上还戴着那枚她从小就见惯了的银戒指，戒面上刻着一朵雪花。
“瘦了。”
祖母说，然后很自然地把手收回来，拄着拐杖转身朝屋里走，“灶上炖着汤，进来喝。”
房子没有变。
木结构的旧屋，推拉门还是那扇推拉门，门框上有她七岁时用蜡笔画的一道歪歪扭扭的横线，旁边用铅笔写着“佐藤雪、七岁、身高一二三”
。
那条线现在已经在她腰间了。
玄关的鞋柜上摆着她小时候穿过的木屐，鞋面上落了一层灰，但被擦过的痕迹还在，说明祖母这些年一直定期在擦。
客厅里的暖炉烧得正旺，炉子上坐着一口陶锅，锅里炖着味噌汤，豆腐和海带在奶白色的汤里轻轻翻滚。
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祖母给她盛了一碗汤，又从柜子里拿出一碟腌萝卜和一碗早上煮好的白饭。
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