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饭在电饭煲里保温着,盛出来的时候还冒着热气。
“吃吧。”
祖母说,然后就坐在她对面,手里握着一杯茶,安静地看着她吃。
雪女端起碗,喝了一口汤。
味噌的味道很温和,不咸不淡,温度刚好能烫到舌尖但不至于烫伤。
豆腐是嫩豆腐,用筷子一夹就碎,碎在饭里,和米粒裹在一起,每一口都带着豆香。
腌萝卜切得很薄,腌的时间刚好,咬下去清脆作响。
她把一整碗饭都吃完了,一粒米都没有剩。
吃完之后她用双手端起碗,说了一句“多谢款待”
,然后低下头,眼泪啪嗒啪嗒地掉在空碗里。
她哭得很安静。
虹口道长教过她如何控制呼吸,如何在审讯中隐藏情绪,如何在酷刑下保持面无表情。
但没有教过她如何在一个阳光穿过柿子树照进老屋的午后,在一碗味噌汤面前,忍住所有压了十年的眼泪。
祖母没有说话。
她只是把手伸过来,轻轻覆在雪女握着碗的手上。
那只手还是那么温暖,暖到雪女觉得自己的手正在被一点一点地融化。
泪水模糊了雪女的视线。
她拼命眨眼,想把祖母看得清楚一点。
然后她看到了——祖母的灰蓝色眼睛里,浮现出一层淡淡的白光。
那光芒很微弱,像是冬天湖面上结的薄冰被月光照亮时的颜色。
它不刺眼,不冰冷,只是安静地存在着,包裹着祖母的瞳孔,也包裹着雪女的手。
雪女的呼吸停了半拍。
那是她只在最古老的卷轴里读到过的东西。
不是忍术,不是道法,不是五行系统的任何一种分支。
那是北海道的先民在文字诞生之前就学会的能力——与雪缔结契约,将自己的生命和这片土地的冬天绑在一起。
祖母从来没有告诉过她自己有这种能力。
这些年,祖母一个人守着这座空房子,给一个不知道还能不能回来的孙女擦木屐、炖味噌汤、留着柿子不摘,什么都没说过。
她只是守着。
用一种最古老的方式,守着一个最老的家。
“祖母,”
雪女的声音沙哑,“你……”
祖母把手收回去,端起茶杯喝了一口,表情平静得好像刚才什么都没发生。
“柿子今年结了二十三颗,被鸟啄了十一颗,还有十二颗在树上。
你小时候最喜欢吃冻柿子,明天我给你摘两颗下来,放在窗台上等霜打一遍,打完了再吃,比直接摘的更甜。”
雪女用力咬着嘴唇,不让自己哭出声。
她点了点头。
晚上,雪女睡在自己小时候的房间里。
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