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他把种子放在手心，看了很久。
手心的温度让种子的外壳微微发亮，雷纹在金黄色的灯光下清晰得像有人用刻刀一笔一划地刻上去的。
他把种子埋进了老孙头经常蹲着看茶苗的那个位置。
深度不深，也就几厘米，因为他觉得种子不需要埋太深，它自己会往深处钻。
钻多深是它的事，埋多深是人的事。
人不能替种子做所有的事，人只能替种子开一个头。
头开好了，种子就知道该怎么往下走了。
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立春最后一天，协作组召开了一次全体会议。
四百多个窗口里，又少了十几个。
倒下的守护者，他们的窗口黑了，窗口下面的小字又多了十几行。
鲁平主持会议，他用沙哑的、几乎说不出话的声音念了一串名单，念了将近二十分钟。
念完以后，他端起桌上的茶杯，喝了一口。
茶是凉的，凉茶入喉的瞬间，他感觉到了那些人。
他们站在这四百多个窗口的后面，站在全球四千三百二十七颗节点的旁边，站在每一粒种子的根尖上，站在每一片茶苗的叶片中。
他们没有走，他们只是换了一种方式存在。
从有到无，从无到有，从生到死，从死到生。
不生不死，不死不生。
鲁平放下茶杯，对着镜头说了一句话。
他说：“春天来了。
种子发芽了。
茶可以采了。
今年的春茶，第一杯，敬他们。”
他举起茶杯，对着镜头，对着协作组的所有人，对着全球四千三百二十七颗节点的守护者，对着泰山上的老孙头，对着九华山上的老和尚，对着南极洲冰盖下的那株嫩芽，对着银河系中心那个一百二十亿岁的古老意识，对着宇宙深处那个正在撤退的反网络，对着虚空，对着永恒，对着一切的开始和一切的结束，举起了茶杯。
茶杯里没有茶，茶喝完了。
但茶杯还在。
杯子在，茶就会有的。
茶有了，人就会来的。
人来了，网就会重新亮起来的。
网亮了，春天就真的来了。
立春最后一缕风吹过泰山红门的茶园，吹过老槐树下的石墩，吹过石墩上那个空空的茶杯。
茶杯是老孙头生前最常用的那个粗陶杯，杯壁上有一圈茶渍，洗不掉的那种。
冬月没有洗，他舍不得洗。
那圈茶渍是老孙头这辈子喝过的所有的茶的总和。
春茶的清冽，夏茶的醇厚，秋茶的绵长，冬茶的苦涩。
所有的味道都沉淀在杯壁上，像树的年轮，像石壁上的“觉”
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