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字，像地球四十六亿年的记忆。
记忆不灭，味道就不会散。
味道不散，人就不会走。
即使走了，也会回来。
回来的时候，他会坐在那个石墩上，端起那个粗陶杯，喝一口茶，说一句：“还是这个杯好。
新杯子，不称手。”
冬月会笑着说：“孙伯，杯子没换，还是原来那个。
茶换了，今年的新茶。
你尝尝。”
老孙头会喝一口，品一品，皱一下眉，然后舒展开，笑了：“甜了。
枣放多了。”
冬月说：“没放枣。”
老孙头愣了一下，又喝了一口，品了更久，然后慢慢地、一个字一个字地说：“那就是今年的茶好。
好茶，不用放枣。
甜的。”
冬月的眼眶红了。
老孙头把杯子放在石墩上，站起来，拍拍裤子上的灰，拄着拐杖——两根榆木拐杖，冬月给他做的——一步一步地走向茶园。
他的右腿还是瘸的，但比去年冬天好多了，能自己走了，不用人扶。
他走到茶园最中间的那株茶苗前，蹲下来，伸手摸了摸茶苗的叶片。
叶片是嫩的，绿的，毛茸茸的，叶尖上没有荧光，没有光环，没有任何异常。
就是一片普普通通的茶叶。
老孙头摸了摸叶片，站起来，转过身，对着冬月说：“今年的茶，可以采了。
采完了，给我留一两。
剩下的，你寄给九华山的椿美央。
她爱喝茶。
别寄多了，多了她喝不完。
喝不完就放陈了，陈了不好喝。”
冬月点点头。
老孙头走回石墩前，坐下来，端起茶杯，又喝了一口。
茶还是甜的。
不是枣的甜，是茶自己的甜。
是春天的甜。
是活着的人，替暂时不在了的人，喝到的那一口甜的。
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