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冬天不冷了,春天就来得早。
春天来得早,茶苗就抽得早。
茶苗抽得早,谷雨前就能采。
采了炒,炒了寄。
寄给九华山的赵小麦,寄给天目山的青龙,寄给南极的陈大卫,寄给所有在春天里把手贴在大地上的人。
他们收到了,喝一口,就会知道泰山是什么味道。
味道不是描述出来的,是品出来的。
品出来了,就不用解释了。
品不出来,解释也没用。
茶不等人,茶只等懂它的人。
懂的人不喝茶也知道茶是什么味道。
不是知道,是感觉到。
感觉到茶在风里,在雨里,在麦浪的沙沙声里,在老槐树叶子的哗哗声里。
茶无处不在,只是大多数人的感知力不够,感觉不到。
感觉不到不等于不存在。
茶在那里,在每一粒种子的外壳上,在每一片叶片的叶脉中,在每一滴露水的折射光里。
光在,茶就在。
茶在,山就在。
山在,人就在。
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麦浪翻涌的夜晚,冬月做了一个梦。
他梦见老孙头站在麦田里,穿着那件蓝色工作服,手里拿着一个馒头。
馒头是白面做的,热腾腾的,冒着白气。
老孙头把馒头掰成两半,一半递给冬月,一半自己啃。
冬月接过馒头,咬了一口。
馒头很甜,不是糖的甜,是麦子自己的甜。
是阳光、雨水、泥土和人的汗水一起酿出来的甜。
甜得他想哭。
他哭了,老孙头笑了。
笑得很浅,但很真。
笑完了,老孙头转身走进了麦田。
麦浪淹没了他的膝盖,淹没了他的腰,淹没了他的胸口,淹没了他的头。
他不见了,但麦浪还在响。
沙沙沙,沙沙沙。
麦浪在说:“在。
一直在。”
冬月从梦中醒来,枕头上没有泪,只有麦子的香气。
他起身走到院子里,天还没亮,东方的地平线上有一线鱼肚白。
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