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麦田在晨光中静静地站着，麦穗上挂着露水。
他走到麦田边，蹲下来，用手摸了摸麦穗。
麦穗是凉的，湿的，沉甸甸的。
他掐了一穗，放在手心里搓了搓，吹掉麦糠，留下十几粒淡红色的麦粒。
他把麦粒放进嘴里嚼了嚼，麦粒是硬的，咬开来有一股生涩的甜。
不是熟透了的甜，是还在长的甜。
还会更甜，再晒几天太阳，再吹几天南风，再等几天，就甜透了。
甜透了就收，收完了就种。
种完了就等，等下一个春天。
下一个春天，茶会发新芽，麦会长新穗，种子会结新种。
新种会被新的手埋进新的土里，浇上新的水，发出新的芽。
新芽在下一个夏天，结出新的种子。
新新旧旧，旧旧新新。
没有开始，没有结束。
只有“在”
。
一直在。
麦浪在晨风中翻涌，沙沙声传遍了整个泰山。
传到了红门，传到了中天门，传到了南天门，传到了玉皇顶。
玉皇顶上，一个人站在那里，背对着东方，面朝着群山。
他的手里端着一个粗陶杯，杯里没有茶。
他把杯子举起来，对着初升的太阳，说了一句：“干杯。”
然后他把空杯子放在石栏上，转身下山了。
他的背影消失在山道中，但他留下的那个粗陶杯还在。
杯壁上有一圈茶渍，是老孙头一辈子的记忆。
记忆在，人就在。
人不在，记忆还在。
记忆在风里，在雨里，在麦浪的沙沙声里，在老槐树叶子的哗哗声里。
在每一粒种子的外壳上，在每一片叶片的叶脉中，在每一滴露水的折射光里。
光在，记忆就在。
记忆在，人就不会被忘记。
芒种不远了。
麦子该收了。
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