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空气里应该是松节油和颜料的味道，应该是笑声和赞美声，应该是那些年轻的、充满希望的、不知道什么叫失败的声音。
但不是，不是了。
一个名叫小雅的大二学妹，刚刚完成了一幅色彩极其大胆的风景画，她的朋友们围了上来。
那画不是“画”
，是“梦”
。
是她的梦，是她对色彩的理解，是她对世界的感受。
她把它画出来了，画得很美，很大胆，很让人喜欢。
她想给朋友们看，想听他们说“好看”
，想和他们分享她的快乐。
她不知道，她的快乐会变成痛苦。
“哇，小雅，你这幅画太棒了！”
一个短发女孩刚要由衷地赞美，但话到嘴边，却变了味道，“……这用色，感觉和最近那个温雅大师有点像啊，你是不是也研究她了？”
她不是“说”
，是“刺”
。
刺她，刺她的画，刺她的梦。
她不知道自己在刺，不知道自己的话里有毒，不知道那些毒是从哪里来的。
她只知道，她看到小雅的画，心里涌起一丝说不清的感觉。
不是嫉妒，不是恨，不是不甘。
只是“有点像”
。
她不知道，那丝“有点像”
是毒，是会传染的毒，是会让她说出那些话的毒。
另一人立刻接话：“是有点刻意模仿的痕迹。
不过新人嘛，都这样。”
那话不是“话”
，是“刀”
。
一刀一刀，割在小雅的心上。
刻意，模仿，新人。
每一个词都是一刀，每一刀都在流血。
她不知道自己在说什么，不知道自己的话有多伤人，不知道那些毒是从哪里来的。
她只知道，她觉得小雅的画没那么好，觉得她应该被提醒，觉得她应该知道自己还在模仿。
她不知道，她在毒她。
“我觉得还是基本功不扎实，光靠色彩冲击力，走不远的。”
一个戴眼镜的学长，推了推眼镜，看似在给出“客观”
评价，语气里却满是压不住的酸意。
他推眼镜的动作不是“推”
，是“装”
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