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。
装作客观，装作专业，装作在为小雅好。
但他的语气出卖了他，那酸意不是“酸”
，是“毒”
。
是嫉妒的毒，是恨的毒，是不甘的毒。
他学画很多年，比小雅久，比小雅努力，比小雅懂的多。
但他的画没有人看，没有人夸，没有人说“棒”
。
他不知道为什么，不知道自己做错了什么，不知道那些毒是从哪里来的。
他只知道，小雅不应该被夸，不应该被喜欢，不应该被说“棒”
。
他要把她拉下来，不是“拉”
，是“踩”
。
踩她的画，踩她的梦，踩她刚刚建立起来的自信。
小雅脸上的笑容，一点点凝固了。
那笑容不是“笑”
，是“花”
。
是她心里开出的花，是她看到自己的画被朋友们围观时、心里涌起的快乐和骄傲。
它开着，很美，很亮。
但那些话是霜，是冰，是雪。
它们打在花上，花冻了，蔫了，死了。
她的脸凝固了，不是“凝固”
，是“僵”
。
不知道该怎么笑，不知道该不该笑，不知道还能不能笑。
她能感觉到，空气中那些曾经友善、温暖的目光，此刻都变得尖锐、挑剔，像无数根看不见的针，刺向她刚刚建立起来的自信。
那些目光不是“光”
，是“刺”
。
是那些被毒感染了的人的心里长出来的刺，是从他们的嫉妒、恨、不甘里长出来的刺。
它们刺向她，刺向她的画，刺向她的梦。
她不知道自己做错了什么，不知道他们为什么这样看她，不知道那些刺是从哪里来的。
她只知道，她疼。
没有人再讨论画本身的美，所有人都在用一种审视的、评判的、甚至是否定的眼光，去解构她的作品。
那美不是“美”
，是“光”
。
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