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。
他没有什么能给他的，没有钱，没有健康，没有那些陈默以为“人应该想要”
的东西。
他只有这截粉笔，这截跟着他很多年、舍不得扔的粉笔。
他不知道陈默要它做什么，不知道他会不会用它，不知道他是不是只是客气地接过去、然后扔在角落里。
他只是想给他点什么，想帮帮他，想把他有的、虽然不值钱、但愿意给的东西给他。
他笑着说，“如果不嫌弃，你就把它带给你的那些朋友吧。”
他顿了顿，用一种既朴素又充满智慧的语气说道：“你告诉他们，画画这件事，就跟这粉笔一样。
你非要用它写什么传世名篇，那它就变得很重；你要是就用它在地上画个格子，跳几步，那它就能带来一下午的开心。”
“画画，首先得让自己开心。
别想那么多。”
他说这话的时候，眼睛是亮的，是那种看到孩子们画出歪歪扭扭的线条时、心里涌起“真好”
的亮。
他不知道陈默的朋友是谁，不知道他们得的“病”
是什么，不知道他们画不出好东西的原因是什么。
但他知道，画画这件事，就跟这粉笔一样。
你想用它写传世名篇，它就重了；你想用它在地上画个格子、跳几步，它就轻了。
画画，首先得让自己开心。
别想那么多。
他说完了，把粉笔递给陈默，手缩回去，继续收拾他的画具。
陈默伸出手，接过了那截粉笔。
在他接触到粉笔的一瞬间，一股无法形容的、温暖而纯净的力量，从粉笔上传来，流遍他的全身。
那力量不是“力”
，是“光”
。
是老人的光，是他教那些孩子们画画时的光，是他看到歪歪扭扭的线条时笑的光，是他把那截粉笔递给陈默时的光。
它从粉笔上流过来，流到他的手心，流到他的手臂，流到他的心里。
它很暖，很纯，很真。
不是那种被交易得来的、有瑕疵的、劣化的光。
是那种从心里长出来的、没有被污染过的、无价的光。
在他眼中，这截平平无奇的粉笔，正散发着比钻石还要璀璨、比太阳还要温暖的光芒。
它不是“粉笔”
，是“光”
。
是老人用了一辈子的光，是他舍不得扔的光，是他愿意给陈默的光。
它不刺眼，不灼热，不让人不敢直视。
它是温的，是暖的，是让人想靠近的。
它在发光，在陈默的手心里发光，在他的心里发光，在那些被毒感染了的人心里发光。
它比钻石还亮，比太阳还暖，比任何陈默在便利店里见过的商品都珍贵。
这不是交易得来的“商品”
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