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“先生，您不该让她去。”
宫崎没有回答。
他把刀从鞘里抽出来，刀身完全暴露在月光下。
暗灰色，一道细微的裂纹从刀背延伸到刀锋——上次和田长风交手时留下的，一直没有磨掉。
他的手指按在裂纹上，慢慢滑动。
“你知道她为什么去吗？”
“为了黑龙会。”
“不。”
宫崎站起来，刀垂在身侧。
“为了我。”
他走下廊檐，赤脚踩在青石板上。
石板冰凉，凉意从脚底往上爬。
他走到院子中央，月光把他整个人罩在冷白色里。
他的影子很短，缩在脚底下，像一摊墨渍。
刀举起来了。
不是武道馆里那种端正的起手式。
刀柄握在右手，左手没有扶刀背。
刀尖朝天，微微向后倾斜，像一棵被风吹弯的竹。
他的身体也歪了，重心偏在右腿上，左腿虚点地面，像踩着一只看不见的球。
佐藤的眉头皱了一下。
这不是合气道的架势，也不是剑道的架势。
这是醉了的架势。
宫崎动了。
刀从左向右横斩，速度不快，但带着一股闷沉的风声，呜——像远山的松涛。
刀锋切过空气，空气被撕裂，发出细微的尖啸。
他没有收刀，顺势转身，刀从右向左又斩了回来。
第二刀比第一刀快，快到刀身模糊了，变成一道灰白色的光。
光在月光下画出一个弧线，像彩虹，但彩虹是弯的，他的刀是直的。
直直地劈下去，劈在半空中，什么也没有。
他的身体跟着刀往前倾，差点摔倒，用刀尖撑住地面，稳住。
刀尖在青石板上划出一道白印，刺耳的刮擦声在院子里回荡。
他直起身，喘着粗气。
酒气从胃里往上涌，他压住了。
第三刀。
不是劈，是挑。
刀从下往上撩，刀尖划过空气，发出“咻”
的一声，像有人在吹哨子。
他的手在抖，不是冷，是酒。
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