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老周叹了口气。
那叹气声很轻，可在安静的里屋里，听得清清楚楚。
像风从门缝里挤进来，呜呜的，带着凉意。
“他这种身份，”
老周说，“不是咱们能安排的。
他得自己选，选站在哪一边。”
林石低下头，看着自己的手。
手上的痂让他抠掉了一块，露出里头的嫩肉，粉红色的，还带着一点血丝。
他看着那块嫩肉，看了很久。
“他会选的。”
他说。
老周看着他。
那目光意味深长，像在看一个孩子，又像在看一个大人。
嘴角动了动，像是想说什么，又咽了回去。
他什么都没说。
林石也没再问。
里屋里只剩下煤油灯的火苗，一跳一跳的，把两个人的影子投在墙上，忽大忽小。
林石从里屋出来，沈疏夜还靠在门框上。
他换了个姿势，改成靠着书架。
一只手揣在裤兜里，一只手夹着烟，烟灰积了一截，没弹，就那么积着。
他看着门口，不知道在想什么。
林石走过去。
“走不走？”
他问。
沈疏夜看了他一眼。
“去哪儿？”
“馄饨摊。”
沈疏夜笑了。
他把烟掐灭，弹进墙角。
烟头落在地上，滚了两滚，停在一堆灰尘里。
“走。”
两人掀开门帘，走进街上。
街上还是那样。
法国梧桐光秃秃的，枝丫在风里抖。
电线杆上贴着告示，日文的，中文的，一张摞一张。
行人很少，偶尔走过一个，缩着脖子，低着头，走得飞快。
他们并肩走着，谁都没说话。
走到弄堂口，林石忽然问：“你那大衣呢？”
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