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沈疏夜愣了一下。
他低头看了看自己身上。
灰色的西装皱得像咸菜，衬衫领口敞着，露出里头的皮肤。
十一月的风刮过来，他缩了缩脖子。
“扔了。”
他说。
“扔了？”
“嗯，扔黄浦江里了。”
沈疏夜笑了笑，“那玩意儿沉，穿着游不动。”
林石看着他。
他想说什么，嘴唇动了动，没说出来。
沈疏夜也看着他。
两人对视了一会儿，然后一起笑了。
笑着笑着，林石的眼眶又红了。
他赶紧低下头，假装在看路。
路是青石板路，坑坑洼洼的，积着水。
他踩着水走过去，水花溅起来，溅在裤腿上，凉飕飕的。
馄饨摊还在。
老山东坐在炉子边上，守着那口锅。
锅里的水咕嘟咕嘟冒着热气，热气往上飘，飘进黑暗里，散了。
他看见他们俩，愣了一下。
然后他笑了，露出几颗豁了的牙。
“两碗？”
他问。
沈疏夜点点头。
“一碗撒葱花，一碗没撒。”
两人在老位子上坐下。
馄饨端上来，热气腾腾的，汤面上浮着几滴猪油，在路灯下闪着光。
林石拿起筷子，夹起一个，咬了一口。
荠菜的清香混着肉香，在嘴里化开。
他吃了两口，忽然问：“你那三百年的故事，什么时候讲？”
沈疏夜正埋头吃馄饨。
他吃得不快，但很认真，呼噜呼噜，吃得挺香。
听了这话，他放下筷子，用袖子擦了擦嘴——那袖子是衬衫的袖子，皱巴巴的，可他还是用。
“现在就想听？”
他问。
林石点点头。
沈疏夜看着他，看了好一会儿。
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