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有的摇得快，有的摇得慢，有的摇头的时候还互相看看，像在确认是不是该摇头。
只有一个没摇——那个四十多岁的老兵，他盯着那两个字，眼睛一动不动。
林石指着第一个字。
“这念‘中’。”
他一笔一划地写，“中间的中，中国的中。”
他又指着第二个字。
“这念‘国’。
国家的国，中国的国。”
他顿了顿，把木板举得更高些。
“连起来，就是咱们的国家。”
底下静了一静。
然后那个四十多岁的老兵忽然举手。
他的手举得高高的，像小学生回答问题。
那只手粗糙，全是老茧，指节粗大，上头还有几道疤。
“林□□，”
他说，“俺认得这两个字。”
林石愣了一下。
“你认得？”
老兵点点头。
他的眼眶忽然红了。
“俺儿子教过俺。”
他说，声音低下去，低得像蚊子，“他……去年让鬼子杀了。”
风吹过老槐树，叶子哗啦啦响。
远处传来鸟叫，一声接一声，啾啾啾，啾啾啾，叫得很急。
林石站在那儿，看着那个老兵。
看着他脸上的疤，那疤从眼角一直拉到下巴，肉翻着，长好了，可还是能看出当初伤得多深。
看着他眼眶里打转的泪，那泪在眼眶里转啊转，转了好几圈，就是不掉下来。
他忽然不知道该说什么。
他想说“节哀”
，可那两个字的轻飘飘的，说出来没用。
他想说“我懂”
，可他真的懂吗？他没死过儿子，他不知道那是什么滋味。
他站了一会儿。
然后他说：“那咱们就更得认。”
老兵抬起头，看着他。
林石指着木板上的两个字，一字一顿地说：
“认得了，就知道为什么打仗。
认得了，就知道打赢了，咱们的国家还在。”
老兵看着那两个字，看了很久。
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