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林石躺回去，看着老赵。
“仗打完了？”
“打完了。”
“鬼子退了？”
“退了。”
老赵拖过那把缺了腿的椅子，坐下。
椅子咯吱咯吱响，像要散架。
他从兜里掏出一包烟，抽出一根，点上。
烟是劣质的，呛得很，他吸了一口，吐出来，烟雾在阳光里转了个圈，散了。
“死了二十三个，”
他说，“伤了三十一个。
三中队几乎打光了。”
林石没说话。
他看着屋顶。
屋顶上的干辣椒红红的，腊肉黄黄的，在阳光里很安静。
老赵又吸了一口烟。
“你那个老乡，”
他说，“老刘，埋在山坡上了。
坟头朝东，对着他老家的方向。”
林石点点头。
他想起那双眼睛。
老刘的眼睛，浑浊了，灰了，看着天。
他伸手合上的时候，眼皮很凉，很硬。
沉默了一会儿。
林石忽然问：“我杀的那个鬼子……埋了吗？”
老赵愣了一下。
他看了林石一眼，那眼神有点奇怪。
然后他点点头。
“埋了。”
林石又点点头。
他想起另一双眼睛。
那个鬼子的眼睛，年轻的，黑黑的，看着他，好像在问为什么。
他闭上眼睛。
眼角有一滴泪，悄悄滑下来。
那泪很热，滑过太阳穴，滑进头发里，不见了。
他没擦。
就那么躺着，让那滴泪滑下去。
老赵站起来，拍拍他的肩。
那只手很重，拍得他肩膀一沉。
“好好养着。”
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