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老赵说。
他走了。
门帘落下，晃了几晃，停了。
屋里只剩下林石一个人。
阳光从窗户缝里挤进来，照在他脸上，暖洋洋的。
他没睁眼，就那么躺着。
养伤的日子里，林石每天听二娃唱歌。
二娃喜欢唱歌。
不是一般的喜欢，是着了魔的喜欢。
只要嘴闲着，他就唱。
干活唱，走路唱，吃饭唱，连上厕所都唱。
唱得荒腔走板，唱得五音不全，唱得能把狼招来。
可他不在乎。
他说：“唱歌高兴。
高兴就得唱。”
林石躺在床上，听他唱。
二娃唱完了，看着他，一脸无辜。
“林□□，你笑啥？俺唱得不好？”
林石捂着伤口，喘着气说：“好，好得很。”
二娃挠挠头。
“俺娘说了，”
他一本正经地说，“唱歌不在调上，在心上。
心里有，调不准也行。”
林石愣了一下。
他看着二娃，看着那张憨憨的脸，看着那双认真的眼睛。
心里有，调不准也行。
他忽然想起一个人。
那个人抽烟的样子，眯着眼，嘴角叼着烟，烟雾从鼻孔里漫出来。
那个人说话的样子，懒洋洋的，吊儿郎当的，可眼睛里总有光。
那个人坐在馄饨摊前，埋头吃馄饨，吃得认真，吃得香。
那个人说：“我想知道，你信的那些东西，是不是真的值得。”
他低下头。
摸了摸枕头底下。
铁盒子还在那儿，冰凉的，硌手。
那天夜里，林石把铁盒子拿出来。
油灯点着，火苗一跳一跳的，把屋里照得半明半暗。
他坐在床上，把铁盒子放在膝盖上，打开。
里头满满一盒子信。
树叶上的，竹片上的，皱巴巴的纸上的。
叠得整整齐齐，摞得满满当当。
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