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看到最后一张的时候，手指头有点抖。
他把信放回去，合上盖子，把盒子塞进背包里。
盒子硌着后背，硬硬的，凉凉的。
他想，万一死了，这些信……也许能到那个人手里？也许不能。
可总得带着。
带着，就好像他也在身边似的。
二娃凑过来。
二娃今年十六了，个子蹿了一截，但还是瘦，像根竹竿，风一吹就晃。
他歪着脑袋，瞅着那个铁盒子，问：“林□□，你带这个干啥？”
林石说：“重要东西。”
“比命还重要？”
林石想了想。
他想起了沈疏夜的脸，想起他叼着烟的样子，想起他说“我死不了”
的样子，想起他站在码头上，越走越远，越来越小，最后变成一个小黑点，被江风吹散了的样子。
他说：“对。”
二娃挠挠头，没再问。
他帮林石把背包带子紧了紧，又往他手里塞了两个窝头，说：“路上吃。”
窝头还是热的，热乎乎地贴着掌心。
林石接过窝头，看着二娃的脸。
二娃的脸让风吹得皴了，两坨红，像涂了胭脂，红得发紫。
眼睛亮亮的，像两颗黑豆，黑亮黑亮的。
“二娃，”
林石说，“好好活着。”
二娃咧嘴笑了，露出两颗豁了的门牙，笑得很响：“那当然，俺还得等您回来教俺认字呢。”
林石点点头，转身走了。
雪还在下，落在他肩上，落在他头上，落在他背上那个铁盒子上，沙沙沙，像谁在说悄悄话，说了一路。
第二天一早，林石带着特派员出发了。
特派员姓周，四十来岁，个子不高，瘦瘦的，戴一副圆框眼镜，镜片厚得像瓶底，一圈一圈的。
他穿着一件灰布棉袍，洗得发白，袖口磨出毛边，毛边整整齐齐的，像故意留的。
走路不快，但从不叫累，走半天也不吭一声。
一路上，两人很少说话。
山路不好走，有的地方结了冰，滑溜溜的，像抹了油，一脚踩不稳就得摔，一摔就滑出老远。
林石走在前头，一边走一边看，眼睛不敢闲着——前头有没有鬼子，两边有没有埋伏，后头有没有尾巴，都得盯着，盯得眼睛发酸。
特派员跟在后头，不紧不慢，一步一步，踩在林石的脚印上，像踩着他的影子走，影子走多快他走多快。
走累了，就找个地方歇一会儿。
坐在石头上，啃几口干粮，喝几口山泉水。
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