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泉水凉得牙疼，喝下去，从嗓子眼一路凉到胃里，凉得人打哆嗦。
干粮是杂和面的，硬邦邦的，嚼得腮帮子酸。
偶尔特派员问几句。
“小林，你是哪里人？”
“上海。”
“上海哪个区？”
“法租界。”
“家里还有什么人？”
林石沉默了一会儿，说：“没人了。”
特派员点点头，不再问了。
他摘下眼镜，用棉袍的袖口擦了擦镜片。
擦完，又戴上，眯着眼睛看远处的山。
山是灰蒙蒙的，让雾气罩着，看不清轮廓，像蒙着一层纱。
林石看着他，忽然想起沈疏夜。
那个人也爱眯着眼睛看远处，不知道在看什么。
看江？看船？看那些膏药旗？还是看他也看不见的东西？
“特派员，”
他问，“您有家吗？”
特派员愣了一下，然后笑了。
那笑有点苦，像嚼了黄连，咽不下去又吐不出来。
“有。
一个女儿，六岁。
我出来的时候，她拉着我的衣角不让走。
她说，爸爸，你别走。
我说，爸爸去打鬼子，打完就回来。”
他顿了顿，又说：“几年没回去，不知道还认不认得我。”
林石没说话。
他看着远处的山，看着那些灰蒙蒙的雾气，忽然想，沈疏夜现在在干什么？是不是还在那个馄饨摊上等他？
他摸了摸怀里的铁盒子，冰凉的。
走了三天，到了第一道封锁线。
封锁线是一条公路，柏油路面，黑黢黢的，像一条大蛇趴在雪地里，一动不动的。
公路两边拉着铁丝网，网上挂着空罐头盒子，风一吹，叮叮当当响，像有人在那敲破锣。
每隔几里就有一个炮楼，砖砌的，圆滚滚的，像一个个蹲着的胖和尚，蹲在那念经。
炮楼顶上架着探照灯，来回扫，白光一道一道的，把雪地照得亮晃晃的，像白天。
林石趴在草丛里，一动不动。
雪落在身上，凉丝丝的，一会儿就化成了水，顺着脖子往下淌，淌进脊梁沟里。
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