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两人都没说话。
屋子里静得很，静得能听见灶膛里柴火噼啪响，能听见外头风呜呜地吹，能听见远处竹林哗啦啦地摇。
站了很久，沈疏夜忽然站起来，走到窗边，推开窗。
冷风一下子灌进来，吹得灶膛里的火苗晃了晃。
窗外是一片竹林，被风吹得东倒西歪，竹叶乱飞，像无数只手在挥舞。
沈疏夜看着那片竹林，忽然笑了。
“终于来了。”
他说。
林清辞走到他身边，和他并肩站着。
风吹过来，把他的头发吹乱了，他也不理，就那么站着。
两人站在窗前，看着外头的竹林。
竹林在风里挣扎，哗啦啦响，像在喊什么。
站了很久，林清辞忽然问：“怕吗？”
沈疏夜想了想，说：“不怕。
活了三百多年，什么阵仗没见过。”
他顿了顿，转过头，看着林清辞。
风吹过来，把林清辞的头发吹到脸上，遮住了半张脸。
但遮不住那双眼睛。
那双眼睛还是那么亮，亮得像点了灯，在这阴沉沉的冬日里，亮得刺眼。
沈疏夜看着那双眼睛，忽然笑了。
这回笑得不一样，不是那种吊儿郎当的笑，是认真的，暖暖的。
“你呢？”
他问，“怕吗？”
林清辞摇摇头：“不怕。”
“为什么？”
林清辞也转过头，看着他。
四目相对。
风吹过来，吹动两人的衣角，吹动两人的头发，吹不动的，是那两道目光。
“因为你在。”
林清辞说。
沈疏夜愣了一下。
然后他笑了。
他伸出手，把林清辞拉进怀里，抱住了。
抱得紧紧的，紧得像要把这个人揉进骨头里。
林清辞也抱住他，抱得紧紧的。
窗外，风还在刮，竹林还在响。
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