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屋里，两个人抱着，一动不动。
抱了很久，沈疏夜忽然开口。
“傻子。”
林清辞闷在他怀里，应了一声：“嗯？”
“那你还想再活三百年吗？”
林清辞从他怀里抬起头，看着他。
沈疏夜也看着他。
眼睛里有一点光，亮亮的，暖暖的。
那光是笑的，也是认真的，也是别的什么——那别的什么，林清辞说不清，但他懂。
他忽然笑了。
“想。”
他说，“跟你一起。”
沈疏夜也笑了。
两人就那么站着，抱着，笑着。
窗外，风慢慢停了。
竹林也慢慢静下来。
天边，云层裂开一道缝，阳光从那道缝里漏下来，照在竹林上，照在屋顶上，照在窗前的两个人身上。
暖洋洋的。
1944年冬至前两天，山里的风已经带了刀子。
竹林被吹得呜呜响，像有人在远处哭。
天灰蒙蒙的，云压得很低，压在会稽山头上，压在禹陵村上头，压在每个人心上。
冷倒不是最冷的，最冷的是那种静——村里静得反常，狗不叫了，鸡不打鸣了，连孩子们都不在外头跑了。
林清辞站在土坯房门口，看着外头的天，看了很久。
沈疏夜蹲在门槛上抽烟，抽一口，吐一口，烟雾被风卷走，散了。
他抬起头，看着林清辞那张脸——那张脸上没什么表情，但眼睛里有一种光，那种光他见过，每次林清辞要做什么重要的事之前，都会有这种光。
“想好了？”
他问。
林清辞点点头。
“嗯。”
沈疏夜没再说话。
他把烟掐灭，站起来，拍拍屁股上的土，往旁边让了让，让出路来。
林清辞走进那间土坯房。
房子不大，平时是放农具的，这两天被收拾出来当了课堂。
墙上挂着的锄头、镰刀都挪到墙角去了，露出一面黄土墙。
墙上用锅底灰刷黑了一块，拿白石灰写着两行字：
“禹敷土，随山刊木，奠高山大川。”
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