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停下来的时候，沈疏夜靠在一棵树上，喘着粗气。
他浑身是血。
左肩一个洞，右腿一个洞，后背还有一个洞。
血从那些洞里往外冒，把道袍染得通红。
那道袍本来就是破的，现在更破了，被血浸透了，贴在身上，黏糊糊的。
林清辞蹲在他跟前，撕开他的衣裳，看着那些伤口。
手在抖，抖得厉害。
他拿手去捂那个最深的伤口，血从他的指缝里往外冒，止都止不住。
“沈疏夜——”
沈疏夜笑了。
那笑很累，很淡，像那个雨夜的教堂里，他躺在圣母像下，看着林清辞的时候的那种笑。
“没事。”
他说，声音哑得像破锣，“死不了。”
林清辞瞪着他。
那双眼睛红透了，红得像要滴出血来。
眼眶里有什么东西在打转，亮晶晶的，但他忍着，没让它落下来。
“你每次都这么说！”
沈疏夜抬起手，想摸他的脸。
手抬到一半，没力气，垂下来。
林清辞抓住那只手，贴在自己脸上。
那只手凉凉的，全是血，黏糊糊的，但林清辞不在乎。
他贴着自己的脸，贴得紧紧的。
沈疏夜看着他，看着他那张脸，看着那双红透的眼睛，看着那在眼眶里打转的泪。
他忽然又笑了。
“以后不许这样。”
林清辞说，声音发哽，像喉咙里堵了什么东西。
沈疏夜点点头。
“好。”
他说，“以后不这样。”
林清辞看着他，看着他那张苍白的脸，看着他那双半闭的眼睛。
他忽然低下头，把脸埋在沈疏夜的脖子里。
沈疏夜的脖子有脉搏，一下一下跳着。
跳得很慢，但很稳。
他听着那脉搏，听着听着，眼泪就下来了。
没声音，就是流。
流进沈疏夜的脖子里，热乎乎的。
沈疏夜抬起那只还有力气的手，放在他头上。
轻轻地放着，像放一件很珍贵的东西。
“傻子。”
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