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他说。
林清辞闷在他脖子里，应了一声。
“嗯。”
“哭什么。”
“没哭。”
“没哭我脖子湿什么？”
林清辞不说话了。
沈疏夜笑了。
他靠着那棵树，看着头顶的天。
天灰蒙蒙的，什么也没有。
月亮还没升起来，星星也没出来。
只有风，吹过来，凉飕飕的，带着竹叶的清香。
他忽然想起姒老六。
想起他说的那句话。
“俺值了。”
他在心里说：大爷，我也值了。
两人跑出很远，才停下来。
也不知道跑了多久，跑到了什么地方。
四周黑漆漆的，什么也看不见。
只有风吹过的声音，呜呜响，像有人在哭。
沈疏夜靠在一堵墙上，喘着粗气。
那墙是土坯的，凉得很，贴着后背，激得人一哆嗦。
他靠着那墙，腿发软，站都快站不住了。
衣服上全是血，左肩一个洞，右腿一个洞，后背还有一个洞。
血从那些洞里往外冒，把道袍染得通红，把裤子染得通红，把鞋子也染得通红。
那红在黑暗里看不出来，但摸上去黏糊糊的，一股腥味。
林清辞蹲下来，撕开他的衣裳。
手在抖。
抖得厉害。
撕了好几下才撕开，露出那些伤口。
左肩那个洞，圆圆的，黑黑的，血还在往外渗。
右腿那个洞，也是圆圆的，黑黑的，血把裤子浸透了，黏在肉上。
后背那个看不见，但摸上去一大片，湿的，热的。
林清辞看着那些伤口，眼眶一下子就红了。
“沈疏夜——”
沈疏夜笑了。
那笑很累，很淡，像一盏快灭的油灯，最后一跳。
嘴角往上勾一点点，勾出一个弧度，眼睛里却还有光。
那光不是月亮的光，是他自己的光，温温的，软软的，像刚点着的蜡烛，又像快灭的蜡烛。
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