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与此同时，外头响起脚步声。
咯吱，咯吱，踩着积雪，一步一步走过来。
沈疏夜没动。
他甚至连头都没抬，就那么坐着，手指还在地图上划着。
他把笔记本翻过一页，重新盖上那些撕下来的“林场概况”
，压平整，再把笔记本合上。
脚步声在他门口停下了。
笃笃笃。
敲门声不重，三下，一下不多一下不少。
“沈疏夜同志？”
门外传来那个年轻的声音，不高，但稳，像他的人一样。
沈疏夜这才抬起头，嘴角弯了弯，弯出个笑的模样。
他把手里的烟往裤兜里一塞——也不管灭没灭，就那么塞进去——然后懒洋洋地应了一声：
“在呢。”
门开了。
月光从门外涌进来，照出一条银白色的路。
那条路一直延伸到沈疏夜脚边，把他整个人都照得半明半暗。
门口站着一个人。
林清辞站在那儿，身后是黑沉沉的夜，黑得看不见十步以外的东西。
他手里端着一个搪瓷缸，缸子磕掉了几块瓷，露出里头的黑铁，边缘泛着黄。
缸口冒着热气，白蒙蒙的，在冷空气里扭来扭去，像活物。
月光照在他脸上。
那张脸年轻得很，二十出头，眉眼还没长开，但已经透出一股稳当劲儿。
不是那种装出来的稳当，是从骨子里带出来的，像天生就该坐在会议室里，天生就该发号施令，天生就该让所有人信任。
沈疏夜看着那张脸，忽然想起墨滴儿刚才说的那三个字：好，干，净。
还真是干净。
不是脸干净，是眼睛干净。
那双眼睛看着他，平平的，稳稳的，没有怀疑，没有审视，没有那种让人不舒服的打量。
就是那么平平地看过来，像看一个普通人，像看一个该喝姜汤的同志。
沈疏夜活了五百年，见过太多眼神。
贪婪的，恐惧的，崇拜的，憎恶的，算计的，试探的。
就是没见过这种。
这种让他有点不知道该怎么办的眼神。
“场部煮的姜汤，”
林清辞说，“驱寒。”
沈疏夜站起来，走过去，接过搪瓷缸。
缸子烫手，他两只手捧着，来回倒换，嘴里嘶嘶地吸冷气。
他抬头看林清辞，脸上的笑还在，但比刚才收了点，显得正经了些：
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