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“小林同志，这么晚还亲自送温暖？”
林清辞没接话。
他的目光从沈疏夜脸上移开，扫过屋子——扫过那张塌了床板的床，扫过那条三条腿的桌子，铅笔是HB的，削得挺尖，搁在笔记本正中央，跟摆好了等人看似的。
“刚才听见你说话，”
林清辞说，目光收回来，又落回沈疏夜脸上，“跟谁说话？”
沈疏夜眨眨眼。
那眨眼眨得有点慢，像是故意慢半拍，显得反应迟钝似的。
他咧嘴笑，露出一口不太齐整的牙：
“自言自语。
我这人毛病多，爱跟自己唠嗑。
一个人待久了，不唠嗑憋得慌。”
林清辞看着他。
那目光不凶，也不锐利，就是平平的，稳稳的，像在看一件需要仔细端详的东西——端详完了，估个价，是真是假，是好是坏，心里有个数。
他看了能有五秒钟，然后说：
“姜汤喝完早点睡。
明天一早进山。”
“得嘞。”
沈疏夜端起搪瓷缸，咕咚喝了一大口。
那姜汤烫得能褪猪毛。
他一口下去，脸都皱起来了，五官挤到一块儿，嘴咧得跟瓢似的，嘶嘶地吸了半天凉气，才把那口汤咽下去。
林清辞看着他那样，嘴角动了动，没笑出来。
他转身要走，迈出一步，又停住，回过头来。
煤油灯的黄晕里，沈疏夜的脸半明半暗。
亮的那半边还挂着笑，眼角挤出细纹，看着跟个没心没肺的傻子似的。
暗的那半边看不清，但总让人觉得，那笑底下，有东西。
“你的烟，”
林清辞指了指他裤兜——那兜里鼓鼓囊囊的，露出一截烟屁股，还在往外冒一丝细细的白烟，“在屋里抽，小心火。”
沈疏夜低头看了看自己的裤兜，看见那缕烟，愣了一下。
他拍了拍口袋，拍得啪啪响：
“放心，早灭了。”
林清辞没再说话。
他转身走了，脚步声踩着积雪，咯吱咯吱，越来越远。
门没关严，风从门缝里钻进来，吹得煤油灯的火苗直晃。
沈疏夜走过去，把门关上，插上门闩。
他站在门后听了一会儿，听着那脚步声彻底消失，听着院子那头传来另一扇门开合的声音，听着一切归于寂静。
然后他回到桌边，重新坐下。
他低头看那个砚台。
砚台里的墨汁动了动，墨滴儿从里头探出半个脑袋，那双金眼睛眨巴眨巴地看着他。
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