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“干净？”
沈疏夜轻轻笑了一声，像是在自嘲，“我活了五百年，头一回见这么干净的。”
墨滴儿点点头，又摇摇头。
它张开嘴，想说点什么，但只发出了一个音：
“他……”
沈疏夜等它说下去。
墨滴儿努力了半天，终于憋出三个字：“……信……你……”
沈疏夜愣住了。
他看着黑乎乎的小东西眨巴着亮晶晶的金眼睛，好半天没说话。
从裤兜里掏出那半截烟——已经灭了，烟嘴那头湿了一块，是他的汗。
他把烟凑到鼻子底下闻了闻，没点，就那么叼着。
他翻出图纸，又看了一会儿，目光在那道指甲划的线上停了很久。
“信我？”
他喃喃自语，“他凭什么信我？他自己都不知道。”
墨滴儿从砚台里爬出来，沿着桌边慢慢挪到他手边，把自己贴在他手指上。
那触感凉丝丝的，软软的，像一滴真正的墨。
沈疏夜低头看着它，忽然笑了。
“行了，别拍马屁了。”
他把墨滴儿轻轻拨开，“明天还得进山，睡觉。”
他合上笔记本，吹灭煤油灯。
黑暗一下子涌进来，从四面八方涌进来，把他整个人裹住。
窗户透进来一点月光，照在地上，白惨惨的一小块。
那小块月光里，能看见他半张脸的轮廓，和叼着的烟头。
黑暗里，墨滴儿的声音响起来，细细的，弱弱的：
“……好……人……”
沈疏夜躺到床上，床板硌着他的背，他翻了个身，又翻了个身，最后不动了。
他没睡着。
他听着外头的风声，想着刚才那双眼睛——那双平平的、稳稳的、干净得像雪一样的眼睛。
“好人？”
他在黑暗里轻轻说，“这年头，好人都不长命。”
窗外的风刮得更紧了。
呜呜地响，像有人在远处哭。
老岭方向，有什么东西在夜色里蠕动——看不见，但能感觉到，像地底下有根筋在跳。
沈疏夜闭上眼睛。
那张干净的脸还在眼前晃。
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