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兰波说。
栗花落与一接过水，一口气喝完。
水很凉，流过喉咙时有些刺痛。
晚饭是炖菜。
土豆，胡萝卜，牛肉，炖得烂烂的，盛在两个碗里。
两人坐在餐桌前，谁也没说话，只是吃。
吃到一半，兰波放下勺子。
“名字。”
兰波说。
栗花落与一抬起头。
“人需要有名字。”
兰波看着他，“一个属于自己的名字。”
栗花落与一没说话，只是慢慢嚼着嘴里的土豆。
土豆很软，几乎不用嚼就化了。
“保尔·魏尔伦。”
兰波说，声音很轻，但很清晰，“这个名字给你。”
餐厅里很安静。
窗外的天色已经暗了，厨房的灯还没开，只有餐桌上方一盏吊灯，投下昏黄的光。
栗花落与一把嘴里的食物咽下去，放下勺子。
“不要。”
他说。
“为什么？”
“不想叫那个。”
“那你想叫什么？”
栗花落与一沉默了很久。
他盯着碗里剩下的半碗炖菜，汤汁表面凝着一层油光。
“douze。”
他说。
兰波的表情没有变，但眼神沉了沉。
“那是编号。”
兰波说，“不是名字。”
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