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燕赵之地，暮冬的风像是从阎罗殿里逃出来的厉鬼，贴着地面呜咽着游走，卷起残雪碎冰，打在青灰色的砖墙上，发出细碎的、像是骨头碎裂的声响。
青灯巷深处，一盏孤灯在风中摇曳。
苏怀砚往铜炉里添了一块炭，看着那点猩红的光慢慢吞噬黑炭的边缘，才将手缩回袖中。
案上的茶已经煮了三沸，水汽氤氲成一片白雾，模糊了窗纸上那片被风吹得鼓荡不休的剪影。
这是一间不大的堂屋，却收拾得极为齐整。
靠墙的博古架上没有古董珍玩，只有几卷泛黄的道经和数只青瓷罐，罐中装着的，是糯米、朱砂、槐花，还有几样寻常人叫不出名字的东西。
墙上挂着一柄桃木剑，剑身已经发黑，像是被烟火熏燎了多年，却隐隐透着一股沉沉的木香。
案头正中，一方砚台静静卧着。
那砚台不过巴掌大小，石质温润如凝脂，色呈玄青，隐隐有云纹流转。
边缘刻着一圈古拙的纹饰，似是云雷，又似是某种远古的文字，经年累月被人摩挲，已经模糊了大半。
砚池深处，凝结着一层暗红色的痕迹，像是陈年的血渍，怎么也洗不掉。
这便是苏家传了五代人的“镇邪砚”
。
苏怀砚的目光落在砚台上，指尖无意识地在桌面轻叩了三下，才端起茶盏抿了一口。
茶汤入口极苦，是他特意煎的陈年普洱，苦得能让人从骨头缝里醒过神来。
窗外风雪更急了。
他忽然停下叩击桌面的手指，侧耳听了片刻——风声中似乎夹杂着什么别的声音，断断续续，像是有人在哭。
不是风声。
是真有人在哭。
苏怀砚放下茶盏，起身走到门前。
门板是核桃木的，厚重结实，门缝里透进来的寒气像刀子一样割在脸上。
他拉开门的瞬间，风雪扑面而来，檐下的灯笼剧烈摇晃，光影碎裂一地。
台阶下站着一个老妇人。
她穿着一件打了补丁的棉袄，头上裹着灰布头巾，满脸皱纹里全是雪水，分不清是泪还是融化的雪。
她佝偻着身子，一手拄着拐杖，一手紧紧攥着胸口，整个人在风雪中瑟瑟发抖，像是随时会被吹倒的一截枯木。
“苏先生！
苏先生救救命啊！”
老妇人一见他，双腿一软，竟直直跪了下去。
膝盖磕在冰冷的石阶上，发出一声闷响，她却浑然不觉，只是仰起头，浑浊的眼睛里满是惊恐和哀求。
苏怀砚快步上前，双手扶住她的胳膊，将她从地上架起来。
老人的胳膊细得像干柴，隔着棉袄都能感觉到骨头硌手。
“王婆婆，快起来，地上凉。”
他的声音不大，却沉稳得像是一块石头落入深潭，带着一种让人安定的力量。
王婆婆被他扶进堂屋，一屁股坐在门槛上就不肯再往里走了，拉着他的袖子不撒手，嘴唇哆嗦了半天，才憋出一句完整的话：“小石头……小石头要不行了！”
苏怀砚眉头微动，却没急着追问，而是先转身倒了一碗热茶，塞进老人手里，又把自己的大氅解下来披在她肩上，这才蹲下身，与她平视。
“慢慢说，小石头怎么了？”
王婆婆捧着茶碗的手抖得厉害，茶水洒出来大半，烫得她手背发红，她却像是感觉不到疼，断断续续地说了起来。
原来小石头三天前开始发高烧。
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