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水很热，烫得皮肤微微发红。
米兰高级酒店套房的雨淋花洒力道很足，水流砸在肩胛骨上，像要冲走什么黏腻的东西——香槟的甜腻，雪茄的余味，那些精心雕琢的恭维话，还有无数道目光留下的、看不见的印迹。
我闭着眼，仰着头，任由水流冲刷过脸。
可有些东西冲不掉。
那种空洞感，像胃里有个冰冷的、不断旋转的漩涡，把刚刚吞下的精致食物和虚假热情都卷进去，碾碎，只剩下一种泛着酸涩的、令人作呕的虚无。
又是一个成功的夜晚。
又一个封面，又一位声名显赫的设计师殷勤地递来名片，又一轮闪烁不停的镁光灯确认着我的“存在”
。
可当我卸掉那层名为“叶卡捷琳娜”
的华丽油彩，站在浴室氤氲的镜子前，里面那张脸，完美，疲惫，陌生。
她是谁？
然后，毫无预兆地，就像黑暗中有人划亮了一根火柴——那个巴黎的下午，带着它特有的、混合着灰尘、汗水、还有冰冷金属气息的空气，猛地撞进我的脑海。
不是衣香鬓影的T台，不是觥筹交错的派对。
是那个拥挤、闷热、电线像蛇一样蜿蜒在地上的后台。
是我脚下那双18厘米、让我拔高到近乎可笑的198厘米、像武器又像刑具的ChristianLouboutin。
是我习惯性地、用那33厘米的垂直落差，去俯视每一个新来的合作者，心里预先判下“又一个庸才”
的冷漠。
直到你出现。
你不是“出现”
，你是“切入”
。
像一把尺子，或者一枚楔子，沉默地、稳定地嵌入那片混乱。
你看着我的眼神……上帝，我至今记得。
那不是看一个“超模叶卡捷琳娜”
，甚至不是看一个女人。
那是在打量一件物品在空间中的位置，评估它的反光率和体积，计算它与背景光比的关系。
那33厘米的差距，在你的目光里，仿佛不存在。
你轻而易举地，就用一种绝对的、专业领域内的平等，抹平了它。
这让我恼怒，又让我……好奇。
然后你开口。
不是那些摄影师们故弄玄虚的“给我更多故事！”
“想象你是一朵在暴风雨中凋零的花！”
。
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