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出院后的日子像一条被熨斗熨过的布，平整了，但褶皱还在深处，摸得到。
他每周去公司两三天，她送他，到了楼下他一个人上去，她在车里等他。
后来他说“你不用送，我自己打车”
，她说“顺路”
，他说“你公司往东，我公司往西”
，她说“那就是不顺路，但我还是送你”
。
他没再争。
每天早上她把车停在公司楼下，他解开安全带，推开门，回头看她一眼，说“晚上见”
。
她说“晚上见”
。
有时候她在车上等他，有时候她开车去上班，有时候她就在车里坐一会儿，看他的背影消失在大厅的旋转门后面。
他走得慢，比住院前慢了很多，但不仔细看，看不出有什么不对。
他的腿不拖了，拐杖也扔了，只是步伐比以前小了一点，速度比以前慢了一点。
像一只钟被调慢了，从一分钟六十秒变成了一分钟七十秒，不是停了，是慢了。
公司的人看到他的光头会愣一下，但没人问为什么。
他们看到他瘦了，看到他的脸色不太好，看到他的眼皮总是有点肿——可能是睡不好，可能是化疗的后遗症，可能是别的什么。
没有人问，他也没有解释。
他坐在会议室里，听下属汇报项目进度，偶尔说几句，声音不大，但每个字都清楚。
他的嗓子比以前哑了一点，像一把拉久了的大提琴，琴弦松了，音色比以前低沉。
但还在响，没有断。
她加班的日子多了一些。
住院的时候落下的工作要补回来，会议一个接一个，邮件堆成山，手机响个不停。
她在办公室里坐到天黑，窗外的灯一盏一盏地亮起来，她还在电脑前。
屏幕的光照在脸上，她的表情很专注，像一个在精心打磨一件作品的工匠。
那天晚上她到家的时候，快十点了。
掏钥匙的时候她听到门里面有声音——锅铲碰锅边的声音，很轻，一下一下的，像一个人在很小心地敲一扇门。
她插进钥匙，转了一下，门开了。
玄关的鞋柜上放着一双男式拖鞋，鞋头朝外，方便他穿。
她换了鞋，走过走廊，拐进客厅。
客厅的灯没开，只有厨房的灯亮着，暖黄色的，光从门框里透出来，在地板上画了一个方方正正的、发光的框。
她站在客厅和厨房的边界上，没有进去。
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