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高演怔住。
顺着他的目光望向殿内高澄失魂落魄的样子，他张了张嘴，想说点什么，最后化作一声长叹：“那……若是人救不回来呢？”
高湛袖中的手微不可察地一握，面上依旧冷静：“她若死了，以大哥的脾气，这里会出大事。
所以我更要留下。”
高演沉默一息，深深看了他一眼：“那你注意分寸。”
高湛点头：“我晓得。”
高演拍了拍他的肩膀。
嘴唇动了一下，到底没说。
转身离去。
高湛退后半步，彻底融进廊柱阴影，凝望殿内那道狼狈背影。
他看得极细——看高澄衣袍上那团干涸发暗的血渍，俯首躬身，指尖轻颤探她鼻息，力道轻得像碰瓷器。
看那双翻覆朝局的手慌乱拢她袖口，死不肯松。
看那个在诛杀政敌面不改色的人，此刻肩头发颤，一身威严碎在榻前。
殿内，高澄把她的手拢在掌心，低头呵着暖意。
每呵一口气，便抬头看一眼她的脸，然后低下头再呵。
掌心滚烫，指尖却止不住发颤。
怎么捂都暖不透那缕浸骨的寒。
高湛离殿门不远不近，恰能听清殿内每一句低语。
高澄跪在榻前，把脸埋在她掌心里，肩膀在抖。
他看着那道背影，心底忽然浮起一个念头。
若她就这么死了，他便再也不必站在东柏堂外的阴影里，不必在晚宴上用酒杯遮住目光，不必守一份永无回音的执念。
解脱。
指尖在袖中猛地一蜷，指甲狠狠掐进掌心。
一阵刺痛替他把那个念头压了下去。
可他压不住另一个念头。
他能理解那个躲在金虎台上放箭的人。
不是因为他有证据，而是因为他自己也曾站在相似的阴影里。
他没有动过手，从来不会，但他能理解那些动手的人。
这份理解比任何推理都更让他清醒。
夜风穿过廊下，吹动他袍角。
他依旧立在暗影里，一步未移。
他知道自己不会走。
会一直站在这里，站到她醒，或者站到她死。
天边缓缓洇开一线微光，漫过太医署的檐角，漫过廊下积水未干的青石，落在高湛没有表情的脸上。
他依然站在那里，袖中的手攥成拳。
他摊开掌心看了一眼，空空如也，又缓缓攥了回去。
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