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她坐下来，把土布的一端固定在织机的卷布轴上。
她理了理丝线，没有现成的彩线，只有几卷从库房里顺来的白色丝线，是平日里绣花用的。
那些丝线在月光下泛着细碎的银光，像一根根蛛丝，细得让人不敢用力。
她捻起一根，穿进梭子的孔里。
梭子那头开裂的麻线擦过她的指腹，粗糙的，像在提醒她什么。
她的手在抖。
从指尖开始，细细密密的抖，像一根绷得太紧的弦被拨了一下。
她咬着嘴唇，把梭子握紧，指节都泛白了。
她要做一件事。
一件她想了很久，却从不敢真正去做的事。
她要试着把官家的云纹，织进这块民间的土布里。
这个念头从什么时候开始的，她已经记不清了。
也许是那天在库房里看到韦婆婆那匹旧锦的时候——那些细碎的几何纹样，在光里泛着幽光，像是在说：你看，我本来不是这样的。
也许是更早，早到她第一次趴在窗台上看晒坪上的土布在风里飘动的时候，那些朴素的格子歪歪扭扭的，像在跳舞，她当时就想：如果给它们配上一些更细的线呢？会不会更好看？她一直觉得，官家的纹样和民间的布，不该是两条永远不相交的线。
它们应该能在一起，能融合，能生出一种新的东西来。
但她也知道，这个念头本身，就是一种越界。
土司府的规矩，官家的纹样，民间的布，各有各的位置。
就像她莫曼，有她莫曼的位置——莫家的小姐，未来要嫁的是门当户对的人家，手里拿的是绣花针，绣的是牡丹凤凰，不该碰那些不该碰的东西。
可是——她看着桌上那块素色的土布，看着自己手里的梭子，看着月光下那一片安静的银白——可是，她忍不住。
那个念头在她心里盘桓了太久，久到已经长出了根，久到她自己都骗不了自己了。
她把梭子握紧。
开始织。
第一梭，她织得很慢。
梭子穿过经线，她的手在抖，抖得厉害，梭子尖在经线中间偏了半寸，卡住了。
她往回抽，抽不动；再用力，经线被扯得歪斜，发出细碎的摩擦声。
她咬着嘴唇，额上沁出一层细密的汗。
第二梭，稍微好了一些，但纬线拉得太紧了，布面皱起来，像一张拧巴的脸，一道道竖着的褶子像哭过的泪痕。
她停下来，把那几梭拆了。
拆比织还难——那些打结的线头缠在一起，要一根一根地解开，像在拆一团乱麻。
她的指甲掐进线结里，掐得生疼。
重新开始。
第三梭，第四梭，第五梭。
她一点一点地织着，速度慢得像蜗牛爬。
她努力回忆着府库里那些贡锦上的云纹——不是那种繁复到令人窒息的大朵祥云，而是一种简化的、只有两三个弧线交叠的云头纹。
她见过韦婆婆在纸上画过，寥寥几笔，却有一种舒展的韵味，像风吹过水面留下的痕。
她试着用丝线把那几笔弧线织出来。
但太难了。
丝线太细，土布的经纬太粗，她的手指不够灵巧，她的眼睛不够准。
她织出来的云纹，歪歪扭扭，像被风吹歪的炊烟，又像一团揉皱的棉絮，怎么看都不对劲。
那弧线该弯的地方直了，该缓的地方急了，该松的地方拉得绷紧，该紧的地方又松垮垮地塌着。
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