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她看着那丑东西，忽然想起十二岁那年织出来的那条"
蜈蚣"
。
五年了，她的手还是这么笨。
她咬着嘴唇，把那几梭又拆了。
这一次拆的时候，她的鼻子有点酸。
不是想哭，是觉得——觉得自己太没用了。
她在府库里看了那么多锦，摸了那么多缎，以为自己懂，以为自己能行。
可真到了动手的时候，才知道自己什么都不会。
那些纹样在她脑子里清清楚楚——云头在哪儿转折，尾巴往哪儿收，弧度多大——可到了手上，就全乱了，像水从指缝间漏走，抓不住，拢不回来。
她放下梭子，揉了揉眼睛。
月光照在她手背上，照见几道细细的红痕，是刚才拆线时被丝线勒出来的。
她盯着那些红痕看了一会儿，忽然想起小时候有一回，她溜进库房，看见韦婆婆坐在织机前，织一匹深蓝色的锦。
老织娘的手握着梭子，来来回回，快得像一只飞鸟，梭子在经线间穿梭，发出匀净细密的"
嗒嗒"
声，像雨点打在芭蕉叶上。
她站在门口看呆了，韦婆婆回头看了她一眼，什么也没说，只是把手里的梭子递给她，让她摸了摸。
那梭子是温的，被韦婆婆的手握了一整天，温温热热的，像捧着一只刚出壳的雏鸟。
她把那温度记了很久。
就在这时，她听到了一个声音。
很轻。
像是什么东西被推开了——木门合页转动时发出的绵长吱呀，被压到最低，低得像一声叹息。
她的背脊猛地一僵，脊梁骨像被人从尾椎一寸一寸往上浇了一瓢冰水。
她缓缓转过头去。
门，不知什么时候，被推开了一条缝。
昏黄的烛光从门缝里漏进来，在地面上拉出一道长长的光影。
光影的尽头，站着一个佝偻的身影——烛火在她身后，看不清脸，只能看见那熟悉的、微微前倾的轮廓，像一棵被风长年吹弯的老树。
韦婆婆。
老织娘端着一盏烛台，站在门口。
烛火在她满是皱纹的脸上跳动，映出一明一暗的光，把那些沟壑似的皱纹照得忽深忽浅，像一匹被揉皱又被展开的旧锦。
她的眼睛半眯着，松弛的眼皮耷拉下来，看不清眼神。
但她的脸正对着莫曼的方向，正对着桌上那台小织机，正对着那块织了歪斜云纹的土布。
莫曼的呼吸停了。
胸腔里那口气卡在喉咙口，上不来，下不去，像一块石头堵在那里。
她的手还握着梭子，但指尖已经凉透了。
凉得像冬天的井水，从指尖一直凉到手腕，凉到胳膊，凉到心脏。
她甚至能感觉到自己后背的衣裳被冷汗浸湿，贴在皮肤上，凉丝丝的。
完了。
这是她脑子里冒出的第一个念头。
然后是第二个，第三个，像浪一样打过来：她会告诉大少爷。
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