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她会说小姐在偷偷织东西。
她会的。
府里所有人都会知道。
她张了张嘴，想说点什么——解释，求饶，或者随便说一句什么来打破这令人窒息的沉默。
但喉咙像被什么东西堵死了，一个字都挤不出来。
她甚至能听见自己牙齿轻微打颤的声音，在安静的夜里格外清晰。
韦婆婆没有动。
老织娘就那样站在门口，端着烛台，火光跳了一跳，在墙上投出巨大的影子。
她的目光落在桌上，落在那台简陋的织机上，落在那块织了一半的土布上，落在那歪歪扭扭的、不伦不类的云纹上。
烛火又跳了一下，光影在韦婆婆脸上晃了晃。
莫曼看见，韦婆婆的嘴唇动了动——下唇微微往里收了一下，又松开，像欲言又止。
那是一个极细微的表情，但莫曼从那个表情里读出了一种她没预料到的东西。
不是愤怒。
不是惊讶。
那更像是一种……被什么击中了之后，还没来得及反应过来的空白。
时间变得很慢。
慢到莫曼能听见自己的心跳，一下，一下，重重地撞在胸腔里，撞得肋骨发疼。
慢到能听见烛火燃烧时发出的细微噼啪声，能听见窗外风吹过桂花树叶子时细碎的沙沙声，能听见自己掌心渗出的汗珠从梭子木柄上滑落的、几乎不可察觉的声响。
韦婆婆盯着那云纹，看了很久。
久到莫曼以为，她会转身离开。
会去敲莫鲁的门。
会让她的一切就此结束。
但韦婆婆没有。
老织娘端着烛台，一步一步走了进来。
脚步很轻，像猫，踩在青砖地上几乎没有声音。
烛火在她手中有节奏地晃动，把她的影子拉长又缩短，缩短又拉长。
她走到桌边，把烛台放在桌上——烛火照亮了那台小织机，照亮了那块土布，照亮了那歪斜的云纹，也照亮了莫曼那张惨白的、满是汗的脸。
莫曼僵在原地，一动也不敢动。
她甚至忘了呼吸。
韦婆婆低下头，看着那云纹。
她的目光很专注，像在看一件极其重要的东西——不是那种"
发现了什么罪证"
的专注，而是更深的、更沉的，像一个人在辨认一块被岁月磨得模糊的碑文。
她伸出那只布满老茧的手，手指骨节粗大，指甲剪得很短。
那根食指轻轻触到布面，从云纹弧线的起点开始，缓缓滑过去，经过转折处，滑到终点。
动作很慢，很轻，指腹擦过纬线时发出极细微的沙沙声，像一片枯叶擦过石面。
莫曼的心提到了嗓子眼。
她看见韦婆婆的手指在那纹路最扭曲的地方停了一下——那里是莫曼织到一半手一抖留下的一个死结，丝线绞在一起，鼓出一个硬硬的疙瘩。
韦婆婆的指尖在那个疙瘩上轻轻压了压，像是在感受它，像在认一个旧人。
然后，老织娘的手指沿着纬线的方向，缓缓划了一道弧线。
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