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莫曼忽然想起，七岁那年的冬天，她发烧说胡话，是这只手把她从榻上抱起来，一路抱到镇上的医馆。
那只手曾握着她的手，在描红簿子上一笔一画写“莫”
字，墨迹洇开的地方，他笑着说“慢些，慢些，字像人一样，急了就走不稳”
。
那时她觉得，有这只手在，就没什么好怕的。
可现在，她怕的正是他。
“多走动也好。”
他终于说，声音里有一丝不易察觉的松动。
他顿了顿，目光沉了下来，像乌云掠过山脊，“只是……要记得自己的身份。”
那七个字，像细针扎进心里最柔软的地方，不见血，却隐隐作痛。
莫曼的手指蜷了一下，指甲掐进掌心。
她垂下眼，看向自己裙摆上规整的缠枝莲绣样——每一片花瓣都对称工整，每一根藤蔓都恪守规矩，它们被绣线钉死在布料上，美得没有一丝破绽。
她忽然又想起那匹土布，那些不均匀的蓝色，粗粝，却鲜活，像一口自由的呼吸。
“我知道。”
她说。
莫鲁没再追问，挥了挥手，动作里透着疲惫与无奈。
他的目光越过她，投向窗外的天光，阳光在他脸上投下明暗交织的影，那些沟壑似的皱纹忽然变得很深。
“去吧。
缺什么，跟管事说。”
莫曼起身行礼退出。
走到门口，她回头看了一眼。
莫鲁仍坐着，手里那盏茶已经凉了，他却浑然不觉，目光落在虚空中某一点。
她忽然觉得，这座从小庇护她、也禁锢她的山，似乎也并不轻松。
那些压在她身上的规矩，也许同样压在他肩上，只是他扛得更久，久到忘了可以放下。
走出前厅，她才察觉手心一层薄汗，湿漉漉地贴着掌心。
廊下，晨光暖洋洋地铺了一地，她心里却发沉。
那句“记得自己的身份”
硌在那里，不疼，却难以忽视，像鞋里一颗小石子，每走一步都能感觉到它的存在。
经过库房时，门虚掩着，里头隐约有窸窸窣窣的声响，像老鼠在啃噬什么。
她脚步未停，目光却在那扇门上停留了一瞬——朱漆已经斑驳，铜锁锃亮，是经常被开启的痕迹。
那后面，锁着多少旧锦、纹样、褪色的丝线？它们静默着，积着尘，等待一个愿意倾听的人。
莫曼收回目光，继续往前走，心里却像被什么东西轻轻勾了一下。
回到院落，推开门，她愣住了。
韦婆婆正站在多宝格前，背对着门口，用一块半湿的抹布擦拭瓶罐。
她的动作极其缓慢，抹布从左到右画着弧线，一圈，又一圈，带着某种精准的节奏，像她在织机前穿梭梭子，每一道都落在该落的地方。
阳光从窗格斜斜射入，照在她花白的头发上，发丝边缘镶着一圈淡淡的金边，那些银丝在光里几乎透明。
“婆婆？”
莫曼站在门口，声音里带着意外。
韦婆婆擦完手中的青瓷瓶，瓶身在阳光下泛出温润的釉光。
她将瓶子稳稳放回原位，转了两下，调到一个看不见的角度，才慢慢转过身。
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