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布料粗糙的触感贴着她的额头，凉丝丝的。
她能闻到自己身上那股新的气味——泥土、草木汁液、灶灰——像是她正在被一层一层地重新涂抹。
韦阿常从她身边走过，看见她蹲着，脚步停了一下。
她没多问，只说了一句："
蹲着干啥？去，帮我把灶里的灰掏了，晚上好烧火。
"
她的语气平得像一块被水流磨圆了的石头——不是命令，不是怜悯，就是一句该说的话。
莫曼抬起头，愣了一下。
"
灶灰？怎么掏？"
韦阿常指了指灶膛："
拿火钳，把灰扒出来，装进那个筐里。
小心点，别烫着。
"
莫曼站起来，走到灶前，拿起火钳。
灶膛里还有余温，热烘烘地扑在脸上，灰是灰白色的，像雪，但松散得多，有些地方还埋着暗红色的火星，像一只只还没合上的眼睛。
她小心翼翼地伸进火钳，夹了一团灰出来——灰太松了，还没到筐边就散了，从钳子缝里漏下去，落在地上，扬起一小片灰雾。
她呛了一下，偏过头，又夹了一次。
这次夹得紧了些，但走到半路，灰还是漏了，细细地洒了一路，像一条灰色的虚线。
她蹲下来想把地上的灰扫干净，四处看了看，在门后找到一把竹扫帚。
她扫了两下，灰扬起来，浮在空气里，呛得她直咳嗽。
韦阿常站在门口，看着她手忙脚乱的样子，嘴角动了动，但没有笑出声。
她走过来，接过火钳："
行了行了，我来吧。
"
她蹲下身，火钳在她手里像长在上面似的——一伸，一夹，一掏，灰在钳子间聚成结结实实的一团，稳稳地被送进筐里，一点没漏。
三两下就把灰掏干净了，动作快得像变戏法。
她把火钳靠在灶台上，拍了拍手——掌心里沾了一层灰白色的印子。
"
头回都这样。
"
她说，"
多掏几回就好了。
"
莫曼看着韦阿常的手。
那只手拍灰的时候，拇指外侧有一道很深的旧疤，弯弯的，从指根一直延伸到手腕，像一条干涸的溪流。
她想问那疤是怎么来的，但话到嘴边又咽了回去。
就在这时，门口传来一个声音——"
哟，这就是阿岩带回来那个？"
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