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莫曼抬起头。
门口站着一个五十来岁的妇人，黑瘦，颧骨很高，像两片薄薄的瓦片竖在脸上。
她手里挎着个竹篮，篮子里装着几把干菜，菜叶在篮沿外垂着，已经蔫了。
她的目光落在莫曼身上，从上到下，又从下到上——像在打量一件摸不清来路的货物，先看它的外表，再看它的底。
韦阿常脸上的笑收了收，但很快又扬起来："
朱婶子，你这是路过还是专门来的？"
"
路过。
"
朱婶子说，但眼睛没离开莫曼，"
听说阿岩带了个姑娘回来，我还不信呢。
阿岩那闷葫芦，还能从外头领人回来？"
她往前走了两步，步子不大，却让莫曼觉得自己所在的空间忽然窄了。
朱婶子的目光从莫曼的脸移到她的手——莫曼下意识地把手往身后藏，但那已经晚了。
她的手指在身后攥成了拳头，指甲掐进掌心，掐到昨晚翻墙磨出的红痕又开始隐隐作痛。
朱婶子盯着她那只没来得及完全藏住的右手，眯了眯眼。
她的手背是白的，指节纤细，指甲的形状在泥垢下面还看得出修剪的痕迹——那是一双没有长年泡过水的手，是一双只有握过笔和针的手。
"
这手，嫩得很啊。
不是做惯活儿的人吧？"
空气忽然安静下来。
院子里只剩下灶膛里的火在细碎地响着，柴火正在慢慢燃尽，发出一阵轻微的塌陷声。
莫曼能感觉到韦阿常的目光落在自己身上，也能感觉到灶房门口，阿岩的母亲择菜的手停了那么一瞬——像溪水忽然绕开了一块石头，然后又继续流了。
朱婶子笑了笑，语气里带着一种说不清的味道——不是恶意，但比恶意更难接住。
她像在陈述一个不需要被反驳的事实。
"
阿岩他娘，你这家里，怕是要多张吃饭的嘴了。
"
阿岩的母亲没有抬头。
她继续择手里的菜，手指在韭菜根上掐了一下，枯叶落进脚边的筐里。
过了片刻，她说了一句话，声音很平淡，像水从石头表面淌过去："
来了就是客。
饭总是够吃的。
"
朱婶子哼了一声，像一声短促的鼻息，没再说什么，挎着篮子走了。
她走出院门的时候脚步不快不慢，腰板挺直，像她来的时候一样。
莫曼站在灶房门口，手还背在身后，指节攥得发白。
她的呼吸很浅，浅到感觉不到自己在呼吸。
她忽然明白了一件事——自己的手，那些指甲缝里的泥，那些被韭菜汁染绿的痕迹，还没来得及遮住她身上那个"
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