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热气蒸腾上来，烫得她缩回手。
她犹豫了一下，觉得应该还好。
她又往灶膛里加了一把柴。
火舌猛地蹿高了一截，罐里的液体开始翻滚起来，暗红色的泡沫涌到罐口，又塌下去，发出一阵急促的咕嘟声。
一股苦涩的气味从罐子里升起来，比刚才浓得多，带着一股焦灼的、像是有什么东西在被迫燃烧的尾调。
她有些慌，想抽柴出来一些，手伸到灶膛口，热气逼得她缩了回来。
她盯着那翻滚的液体，心跳得很快，快到她能听见血液冲过耳膜的声音。
没事的。
应该没事的。
书上是这么写的，煮出来就是深红色。
阿岩说水温不能太高，可她又没让水烧得太厉害，只是让它滚了一会儿而已。
她在心里一遍一遍地重复这些话，像是用它们来堵住那个正在扩大裂口的、名为不安的洞。
过了大约一盏茶的工夫，她站起来，用一块湿布垫着手，把陶罐端下来，放在地上。
湿布被烫得冒出一缕白烟，她没松手。
罐里的液体已经不再翻滚，表面浮着一层暗红色的泡沫，像枯竭的熔岩。
泡沫破碎之后，露出下面浑浊的液体。
颜色不对。
不是那种鲜亮的深红，而是一种发乌的、暗沉的紫红色，像凝固了很久的血。
表面还浮着一层灰白色的东西，凝结成一块一块的，像坏掉的豆腐。
她的心猛地沉了一下。
她蹲下身，凑近罐口。
一股酸馊的气味扑面而来——不是草木的涩，是腐烂的、让人鼻子发皱的酸，像是有什么东西在里面变质了。
她伸手蘸了一点，指尖上的液体不是均匀的红色，而是一坨一坨的颗粒状，像沙子混在水里。
她搓了搓，那些颗粒散不开，黏在指腹上，粗糙的，像细碎的砂纸。
坏了。
她脑子里嗡的一声，像是有什么东西断了。
她站起来，又蹲下去，伸手去搅那罐液体。
手指穿过那些凝结核，触到底部，摸到一层厚厚的、像淤泥一样的沉淀。
她用指腹碾了碾，那是没有完全溶解的明矾结块，和没有捣烂的茜草纤维混在一起，结成一种她叫不出名字的东西。
她把手抽出来，指尖上挂着一缕暗红色的黏液，黏稠的，像受了伤的树在淌汁。
她愣愣地看着自己的手。
那些茜草根。
那些阿岩和他阿爸去后山挖的、晒了好些天的、金贵的茜草根。
那些要泡、要捣、要分两次加明矾、要控好水温才能染出正红色的茜草根——全被她毁了。
她想起韦阿常说的——“够吃好一阵子。”
她想起阿岩蹲在井边冲洗那些根须时专注而沉静的神情——他拨动水面的指尖、他检查根须断面时微微侧头的样子。
她想起自己说“我来处理这个”
时，心里那股急于证明自己的冲动，那股像火焰一样蹿起来的、烧完了才发现是空的冲动。
现在全完了。
她蹲在陶罐前，看着那罐浑浊暗沉的液体，觉得自己像个笑话。
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