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她伸手去掀锅盖，手刚碰到锅沿就被烫了一下——那一下很疼，像被什么锋利的东西划了一下。
她缩回手，用布垫着，把锅盖掀开一条缝。
一股焦糊的气味从缝隙里冲出来，带着植物纤维被烧焦后的那种苦涩的、带着灰烬的、黏在鼻腔里不散的焦味。
锅里的水已经快干了。
茜草根粘在锅底，烧得发黑，发硬，像一层被烤焦的壳。
没有透亮的深红，没有均匀的、像宝石一样的色泽——什么都没有了。
莫曼愣住了。
她站在那里，手里还攥着那块垫手的布，眼睛直直地盯着锅里那些黑乎乎的东西。
脑子像被什么东西堵住了，转不动。
怎么会？她明明记得步骤——泡了两个时辰，换了水，小火慢煮——她甚至在心里默记了一遍才动手。
可为什么颜色不对？为什么会有焦糊味？为什么那些茜草根会变成一锅烂泥？
她忘了什么？莫曼拼命回忆。
她把阿岩说过的每一句话都在脑子里过了一遍，像翻一本被撕乱了页码的书，每一页都翻过去，又翻回来，翻得满头大汗。
然后，那句话忽然从记忆深处浮上来，像一根从水底慢慢升起来的草叶——
“要温水泡。
冷水激了，颜色就锁不住了。”
阿岩说这句话的时候木棒还在搅动染液，水面泛着细碎的泡沫，夕照从窗格漏进来，落在他手背上。
莫曼当时在想《芝江春晓图》的江心那艘小舟该用什么颜色，她记得自己在纸上试了三种不同的灰，都不满意。
现在她想起来了。
全都想起来了。
但那句话来得太迟了。
莫曼的手一松，那块布掉在地上，落在灶台边的灰堆里，沾了一层白灰。
锅里的焦糊味越来越浓，弥漫了整个灶间，钻进她的头发里、衣服里、鼻腔深处。
那气味像一张细密的网罩在她身上，她挣脱不掉。
她看着那些废料，那些黑乎乎、硬邦邦、再也救不回来的东西，忽然觉得自己也是一样的——一块烧焦的、毫无用处的、连自己都认不出自己的废料。
她从头到尾都没有真的在听。
她的耳朵在这里，心却在别处。
她以为自己在学，其实她只是在用“学”
这个动作，来掩盖自己还没有真正落下来的事实。
她的腿撑不住了。
膝盖先是发软，然后一阵酸胀涌上来，然后整个人像被抽掉了骨头，一下子就蹲了下去。
她蹲下去的时候手碰了一下灶台边沿，碰到的是一层薄薄的灰烬，微微温的。
她把手缩回来，但指甲缝里已经嵌进了灰。
她蹲在灶台边，蹲在那口散发着焦糊味的锅旁边，把脸埋进臂弯里。
没有声音。
她的肩膀开始剧烈地颤抖——从肩胛骨开始，蔓延到整条脊背，像筛糠一样止不住。
喉咙像被什么东西堵死了，空气进得来，出得去，但声音过不来。
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