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只有气，从喉咙深处被挤出来，发出一种细碎的气音，像小兽受了伤之后从胸腔最深处漏出来的呼吸。
她不是没失败过。
染坏茜草根的那一次，她也哭了。
但那一次的哭是委屈，是不甘心，是“我明明很努力了为什么还是做不好”
的委屈。
那一次的眼泪里有一种可以被她抓住的东西——努力。
她可以对自己说：我不是不认真，我只是没掌握好火候。
但这一次，她连这个借口都没有了。
她不是不小心。
她是压根就没把阿岩的话放在心上。
她的耳朵是开的，但她的心是关的。
她以为自己听了、记住了，但其实没有。
她听了，没有听进去。
她记住了形状，没有记住重量。
她的脑子里装的还是那些纹样、那些线条、那些从土司府里带出来的“美”
——那些属于另一个世界的、浮在空中的东西。
她以为她已经融入了这里的生活，以为自己已经变成了一个普通的民间女子——但那些茜草根烧焦的气味告诉她，她没有。
她还是那个土司府的小姐。
那个只会画图样、不会动手、连一句“要温水泡”
都记不住的小姐。
莫曼把脸埋得更深了。
她的指甲掐进掌心里，掐得生疼，指尖触到的皮肤上有一道被线头勒出的红痕，还没有完全褪去。
她听见自己的呼吸声——粗重的，紊乱的，像一台失控的织机，经线和纬线全乱了，梭子卡在中间打不出来，越拉越紧，越紧越乱，最后只能连根剪断。
她不知道自己蹲了多久。
灶膛里的火已经熄了，余烬的暗红色正在一点一点地暗下去。
焦糊味还在，但不像刚才那么浓了，像被什么渐渐稀释过。
她不记得自己什么时候把呼吸稳下来的，也许没有稳下来，只是累得再也抖不动了。
直到她听见脚步声。
很轻，很慢，从院子里走过来，停在她身后。
她能感觉到那是谁。
她没有抬头。
她不敢抬头。
她怕看到阿岩的脸，怕看到他皱起的眉头，怕看到他眼底那种“果然如此”
的失望——那种她已经在心里对自己说了无数遍、已经听得麻木了、但亲眼看到还是会再碎一次的失望。
阿岩没有说话。
他站了很久。
久到莫曼觉得他不会再说话了，久到她希望他转身走开，走开，别管她了，让她一个人烂在这里，像那锅废料一样，被倒进泔水桶里，埋进土里，从此没人记得。
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