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但他没有走。
莫曼听见他动了一下——布料轻微的摩擦声，然后脚步声走开了。
她的心沉了沉。
果然。
连他也放弃了。
可是脚步声没有走远。
它走到院子另一边，停了一下。
她听见水桶被放下的声音，木桶落在泥地上发出闷闷的声响，然后是布料浸入水中的声音——轻轻的哗啦声，像在展开一匹新布。
然后脚步声又走回来。
比刚才慢一些，更稳一些，像是手里端着什么东西，怕洒了。
然后，她感觉到手边有什么东西被轻轻放下了。
粗布的边缘先碰到了她的手指，然后是它本身的重量，慢慢压下来，落在她手边的泥地上。
布是湿的，带着一股淡淡的青草和染料混合的涩味。
那气味和阿岩常用的那种染液的气味有点像，但更薄一些，像刚出缸还没有晾透的。
贴在皮肤上，微微的凉，带着一点水的重量。
莫曼慢慢抬起头。
她的眼睛是红的，肿的，视线模糊成一片，看东西像隔着一层湿布。
她只能看到一团颜色——青蓝色。
像芝江源头那汪泉水的颜色，清透的，均匀的，在昏暗的灶间光线里泛着温润的幽光，像一小片不会消失的湖。
那颜色像一只安静的眼睛，正躺在她手边看着她。
她伸出手，碰了一下那块布。
布是湿的，柔软的，带着阿岩手指的温度——不是那种炽热的烫，是一种被人的体温捂过的、不温不凉的暖。
她认出这块布了。
是织机上周刚试染的那匹，她还没来得及看它完全干透的样子。
她抬起头，泪眼模糊中，看到阿岩已经转身走回院子里了。
他的背对着她，没有回头，没有多看她一眼，也没有停下来的意思。
他已经蹲下身，继续收拾那些散落的工具，把一根断了的线从地上捡起来，缠回线轴上，像是刚才什么都没发生过。
莫曼低下头，看着那块青蓝色的布帕。
帕子上的颜色均匀而清透，像一汪泉水从她掌心流过，又像是天空被撕了一小块、落在粗布上、变成了另一种形状的安慰。
她用手指轻轻抚过那些经纬线——指尖能感觉到染料渗入布纹的痕迹，每一条线都被染透了，均匀而扎实，没有一丝留白。
她用指腹按住布面，感觉到丝线之间的细小空隙，刚出缸的布还没有完全干透，那些细微的、未被完全固定的颜料还在微微地动，像是活的。
她的呼吸慢慢平了下来。
那些乱了的线，好像有一根被人轻轻接上了。
她握着那块布，指腹沿着它的纹理慢慢滑过去——从布的边缘到布的中央，像在读一行字——然后把布叠好，平整地折了两下，放进了口袋。
口袋里的棉布贴着那块湿帕子，凉意慢慢渗出来，隔着布料贴着大腿外侧，像一小片不会融化的雪。
她站起来。
膝盖比刚才有力了一些，但还微微发酸。
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