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她端起那锅烧焦的废料，锅沿还有些烫，她用布垫着——又是那块布，和阿岩放下的布不是同一块——走到院子角落，倒进泔水桶里。
黑色的、结成块的废料落在桶底，发出一声沉闷的、黏稠的声响，像一句被说完了的话。
她洗了锅。
水凉凉的，她从井里打上来，用竹刷把锅底的焦黑一层一层地刷掉，再用清水冲了两遍，把锅倒扣在灶台上沥干。
她洗了手。
然后重新走到那些陶罐前，蹲下来，掀开另一个罐盖。
水是凉的。
她换了一盆温水，把茜草根捞出来，放进去。
水不烫手，也不冰凉——是她刚刚试过的、恰好能把手伸进去的温度。
阿岩停下了手里的动作——他正弯腰把一只木桶放回墙角，那个弯腰的姿势多停了一瞬——然后他抬起头，看了她一眼。
莫曼没有回头。
她低着头，看着那些茜草根在温水里慢慢舒展开来，暗褐色的表皮浸在水里，开始渗出细细的、淡红色的丝。
她把手伸进温水中，轻轻搅动着那些茜草根。
水是温的，柔软的，从她的指缝间流过，像在给她什么东西。
“接下来，要做什么？”
她问。
她的声音有些哑，但稳住了。
阿岩沉默了一会儿，然后走过来，蹲在她旁边。
他的膝盖离她的膝盖隔着一掌宽的距离。
“先泡着，”
他说，“我去把染缸清理一下。”
他站起来，朝染缸的方向走了两步。
然后他在她身后停了一下。
莫曼没有回头看他，但她听见了那句话。
“别急，日子还长。”
声音很轻，像一片叶子落在水面上，没有溅起水花，只是顺着水流的方向飘下去了。
莫曼没有回答。
她只是继续搅动着那些茜草根，看着它们在水里缓缓转动。
温水从她的指缝间流过，带着茜草根的淡淡涩味和土壤的气息。
她低头看了一眼自己的手——指尖还带着那锅废料的颜色，浅浅的乌痕，像一道还没褪尽的旧伤疤。
她把手浸得更深了一些，让水流冲洗着那些痕迹。
她忽然觉得那根针还在，但没有扎得那么深了。
它还在那里，但她的身体正在慢慢习惯它的存在，像一棵树习惯了一颗被钉进树干的钉子——钉子没有拔出来，但树顺着它继续长了，把钉子裹进了新生的年轮里。
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