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纸质的，柔软的，是阿拉丁的信。
将岸走到他旁边。
“老大，红男爵并不好对付，如果他不出来呢？”
“他不会不出来的。
他等了太久。
他需要米歇尔来。
他需要结束。
这颗子弹，这句话，会让他相信米歇尔来了。
他会出来。
带着他的军队出来。
去找米歇尔。
去杀米歇尔。
去死。”
将岸沉默了很久。
“老大，我们去哪里等？”
林锐看着窗外灰白色的海面。
“去他们打不到的地方。
在他们的战场外面。
在他们的军队后面。
在他们的视线之外。
等他们打完，我们进去。”
将岸转过身，向门口走去。
走了两步，停下来，回过头。
“林总，如果他们不打呢？”
林锐没有回答。
他把手伸进口袋里，摸到了那个信封，纸质的，柔软的。
他摸着它，感受着它在口袋里的存在，感受着阿拉丁的字迹，感受着那行潦草的中文——“米歇尔不在非洲。”
他转过身，看着将岸。
“那我们就打。”
子弹送出去的第三天傍晚，伊萨回来了。
他骑着一头灰色的骆驼，从沙丘后面慢慢走出来，像一幅在暮色中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。
骆驼的脖子上挂着一串铃铛，铃铛的声音很轻，很碎，像有人在很远的地方撒了一把沙子。
伊萨从骆驼背上跳下来，走到林锐面前，从口袋里掏出那颗子弹——不是林锐的那颗，是一颗新的。
762毫米，苏联制的，铜的弹头在夕阳下反射着暗红色的光。
“阿卜杜勒不收。”
伊萨把子弹举到林锐面前。
“他说，‘这是你的子弹。
不是米歇尔的。
米歇尔不会用这种方式传话。
米歇尔只会自己来。
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