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这颗子弹，是你自己的。
你留着。
还给该还的人。
’”
伊萨把子弹放在林锐手心里。
林锐看着那颗子弹，和他口袋里那颗一模一样。
铜的弹头，钢的弹壳，俄文的编号。
他把子弹握在手心里，很凉，很光滑。
“阿卜杜勒还说，红男爵的人今天早上走了。
离开了军火库，向东去了。
不是去找米歇尔，是来找我们。
他知道我们在这里。
他知道米歇尔不来了。
他知道——他等了七天，等了一个永远不会来的人。
他不会再等了。
他要找一个人替他等的那个人死。
那个人，是你。”
将岸从屋里走出来，手里拿着电脑，屏幕亮着。
他把电脑转向林锐，上面是科本刚发来的卫星照片——不是一张，是连续的多张。
照片上，那些皮卡、那些越野车、那些卡车，从军火库出发，排成一列长长的车队，向东移动。
车灯在暮色中像一串被挂在黑暗中的、橘黄色的、正在慢慢移动的珍珠。
“红男爵的军队。
至少三百人，六十辆车。
重机枪，迫击炮，rpg。
他们正朝我们这里来，天亮之前会到。
他们知道我们在这里。
不是猜的，是知道的。
他们有情报，有人在帮他们看。”
林锐看着那张照片。
“谁在帮他们看？”
将岸沉默了一秒。
“阿卜杜勒。”
夫人的手指从月牙形的银片上滑下来，垂在身侧。
“不可能。
阿卜杜勒是我丈夫的堂弟。
我丈夫救过他的命。
他欠我丈夫的。
他欠我的。
他不会——”
将岸打断了她。
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