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晚棠看见他笔记本里新画的梧桐叶，叶脉间缠着密密麻麻的线条，像解不开的结：“大家都很忙，没人有时间去了解别人的内心，包括我妈——她总说‘读诗不能当饭吃’，直到她走了，我才发现自己连她藏在抽屉里的诗集都没翻开过。”
他指尖划过书签上她写的“心有千瓣，待君轻启”
，忽然笑了，却带着点涩，“其实你早看懂了，对吗？我穿西装时扣错的领口，看哲学书时画的梧桐叶，都是想让人看见的‘破绽’，想告诉某个人：我不止是别人眼里的‘许律师’，我还有藏在旧书里的、没说出口的自己。”
晚棠想起自己无数次在书局里独自整理旧书，把每本落灰的诗集擦得发亮，像在擦拭无人在意的灵魂——原来他们都是藏起翅膀的人，在忙碌的世界里扮演着“该有的样子”
，却在彼此的目光里，看见自己被小心接住的碎片。
她伸手替他拂开肩上的雪，指尖触到他西装下的体温：“我知道啊，你带的松饼总比别人甜一点，因为记得我不爱苦；你换灯泡时故意留了点暖光，因为知道我怕暗。
这些别人看不见的小事，就是你的内心啊。”
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那年除夕，旧书局破例开了夜场。
暖黄的灯光映着窗外的雪，晚棠在收银台摆上自己做的梧桐叶灯笼，许砚礼抱着一摞旧书进来，每本都裹着红丝带，扉页写着“给晚棠的新年诗”
——有他手抄的《青玉案》，有他仿写的十四行诗，最后一本《梧桐影》里，夹着张泛黄的纸，是他母亲当年写的短诗：“梧桐落处有新声，莫怕无人听”
。
“我妈走前说，人心里都有片梧桐林，等着懂的人来踩响落叶。”
他替她点亮灯笼，光影在她旗袍上流动，像落了满身的温柔，“你看，我把心里的林门钥匙给你了，以后……要不要一起捡落叶？”
如今的梧桐旧书局里，总留着张靠窗的木桌，桌上摆着许砚礼送的青铜台灯，灯罩上刻着细密的梧桐叶纹。
晚棠依旧会在打烊后校对书稿，而许砚礼会在处理完案子后赶来，带着没拆标签的西装和藏在公文包里的诗集，把白天的忙碌抖落在书局门外，露出藏在袖口的雪松味——那是属于他们的“暗号”
，告诉彼此：此刻，我们可以做回那个愿意花时间读对方内心的人。
常有客人好奇地问起他们，晚棠会指着许砚礼正在画的梧桐叶书签笑：“他啊，是个会给每片叶子写‘内心独白’的人。”
而许砚礼会接过话茬：“她才是真正的诗人，把每个来书局的人心里的雪，都酿成了暖茶。”
其实他们都知道，在这个步履匆匆的世界里，所谓“了解内心”
从来不是惊天动地的事，而是愿意在无数个平凡的瞬间，停下脚步，看看对方指尖的书签、领口的褶皱、画里的细节——那些被忙碌裹住的细碎光芒，才是一个人真正的模样。
暮春时，书局门口的梧桐树又开花了。
晚棠站在梯子上摆新书，看见许砚礼拎着纸袋走来，风衣下摆沾着片粉白的花瓣。
他抬头看见她，忽然举起手里的东西——是个玻璃罐，里面装着晒干的梧桐花蕊，旁边贴着她熟悉的字迹：“给总在高处的姑娘，这次换我帮你接住落下的花。”
晚棠忽然想起第一次相遇时他眼里的倦意，如今却盛满了柔光，像被暖光浸润的旧书页——原来当有人愿意为你放慢脚步，那些藏在内心深处的花，终会在彼此的目光里，轻轻绽放。
夜渐深了，书局里的客人陆续离开。
许砚礼坐在桌前整理晚棠新做的书签，看她在书架间走动，旗袍下摆扫过地板，发出轻微的“窸窣”
声，像首永远不会停的小夜曲。
他忽然在笔记本上写下：“世界很忙，但幸好，我们都没错过彼此的‘慢’——你用书签记住我的四季，我用画笔记住你的晨昏，那些别人没耐心读的内心，终于在彼此的故事里，成了最动人的章节。”
窗外的梧桐叶沙沙作响，晚棠递来一杯热可可，杯沿贴着片新做的书签，画着两个倚着书架的小人，旁边写着：“心有千瓣又如何？你数第一瓣，我数第二瓣，终会数完所有的温柔。”
许砚礼接过杯子，指尖触到她掌心的温度，忽然觉得这世上最幸运的事，不是有人懂你所有的复杂，而是有人愿意陪你，把那些藏在忙碌背后的简单心事，慢慢酿成岁月里的甜。
而这甜，就像旧书局里永不熄灭的暖光，就像梧桐叶落在书页间的轻语，就像你我之间，那些无需多言却彼此懂得的瞬间——原来最好的“了解”
，从来不是穿透灵魂的洞察，而是愿意在漫长的时光里，为对方停下脚步，轻轻说一句：“我在，你可以慢慢说。”
：（）它的平和
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