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一八八一年八月的伦敦，晨雾尚未完全散去，阳光艰难地穿透浑浊的空气，勉强照亮了贝克街。
街角的55号，「埃利奥特和弗莱」照相馆的玻璃橱窗擦得锃亮，映出过往行人模糊的身影。
照相馆内，奥斯卡?...
莱昂纳尔睁开眼时，天光已斜斜地从阁楼那扇窄小的气窗里照进来，灰蒙蒙的尘埃在光线中浮动，像无数微小的星子悬浮于空中。
他缓缓坐起，铁架床发出一声沉闷的呻吟，仿佛连这床也因昨夜承载了太多疲惫而筋骨酸痛。
他揉了揉太阳穴，指尖触到额角一片干涸的汗渍，昨夜的记忆如潮水般涌回??那些低语、那些颤抖的手、那些写不完的信，还有那一堆堆散落在木桌上、沾着汗水与希望的便士。
他低头看向自己掌心，指节泛白，虎口处磨出了一道浅红的压痕，那是钢笔握得太久留下的印记。
他轻轻活动手指，关节发出细微的咔哒声，像是生锈的齿轮重新咬合。
窗外传来扫帚划过石板路的声音，清晨的伦敦正从梦中苏醒，而“弯镐头”
酒吧外，早已站满了人。
不是客人，是昨天那些没轮上的人。
他们排成一条歪歪扭扭的队伍，从门口一直延伸到街角，有穿补丁外套的老妇，有赤脚抱着婴儿的年轻母亲，有袖口磨破的印刷工学徒，还有脸上带着淤青的码头苦力。
他们沉默地站着，眼神却灼热得惊人，仿佛莱昂纳尔不是个代笔写信的年轻人，而是能打开命运之门的神使。
“我就知道他会回来。”
一个拄着拐杖的老兵低声说，声音沙哑如锈铁摩擦。
“他说了明天继续写的。”
旁边的女人紧了紧怀里的孩子，仿佛这句话是她今日唯一的依靠。
莱昂纳尔站在阁楼窗口，望着这一幕，心头忽然涌上一种难以言喻的沉重。
他本只是路过此地，为躲避《良言》杂志社催稿的编辑，顺手赚点零钱，可如今，这些人竟将他当作了某种救赎。
他并非圣人，也不曾想过要背负他人的苦难，可当他提笔写下那些谎言与安慰时，他竟也成了他们眼中真实的一部分。
楼下传来开门声，老吉米推开店门，看见门外的人群，愣了一下，随即苦笑摇头：“我说你们……还真是一大早就来了？”
“詹姆斯答应了的。”
有人喊。
“我们等得起。”
另一个声音坚定地说。
老吉米抬头望向阁楼，正好与莱昂纳尔的目光相遇。
他扬了扬眉，做了个“下来吧”
的手势。
莱昂纳尔深吸一口气，披上外套，走下吱呀作响的楼梯。
刚一露面，人群立刻安静下来，所有目光齐刷刷聚焦在他身上。
他几乎能听见自己的心跳，在这片寂静中格外清晰。
“各位，”
他开口，声音略带沙哑，“我昨晚……确实答应了会继续写。”
众人松了口气，有人甚至低声念了句感谢上帝。
“但今天，我想换个方式。”
他顿了顿，“两便士一封，价格不变，但我不能只按你们说的写。
我要听你们说完全部的故事，再决定怎么下笔。”
人群微微骚动。
“什么意思？”
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