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那个满脸横肉的女人皱眉，“你不是代笔吗？我们付钱，你说什么就是什么？”
“不。”
莱昂纳尔摇头，“如果我只是机械地记录，那这些信可能只会带来更多的痛苦。
我要知道你们真正想表达的是什么，哪怕你们自己也没意识到。”
他指向那位女人：“你昨天让我写信给你弟弟，说姐姐很爱你，生活很好。
可你眼圈发黑，手指粗糙，指甲缝里有煤灰??你不是裁缝，你是矿工的妻子，或者寡妇。
你丈夫死了，对吗？”
女人脸色骤变，嘴唇微微颤抖。
“你不想让弟弟知道真相，怕他辍学回家。
所以你要我编个谎言，让他安心读书。”
莱昂纳尔声音放轻，“可如果你真这么爱他，为什么不告诉他实情？让他知道，他的姐姐正在替全家撑起一片天？”
女人猛地低下头，肩膀微微耸动。
“我……我不能让他分心。”
她哽咽道，“他在格拉斯哥读师范，全村就他一个……我不能毁了他。”
莱昂纳尔沉默片刻，点头：“好。
那这封信，我会写得不一样。
我会写你如何每天下井十小时，如何把工资省下一半寄给他，如何在寒夜里缝补他寄回来的旧衣。
我会让他知道，他的姐姐不是软弱的人，而是比任何男人都坚强的战士。”
女人抬起头，眼中泪光闪动，最终重重地点了头。
人群静默良久，随后，一个瘦弱的青年上前一步：“那……我能写信给我父亲吗？他三年前离家去南非挖金矿，再没回来。
我母亲病重，快不行了，我想让他回来见最后一面……可我不知道他在哪里。”
“你知道他最后寄信是从哪个镇出的吗？”
莱昂纳尔问。
“金伯利。”
“好。
我会帮你写一封，不只是求他回来，而是告诉他：你母亲不是在怨恨他抛弃家庭，而是在惦记他是否吃饱穿暖，是否还记得家乡的梨花开了。
她从未怪过他，只希望他活着。”
青年掩面而泣。
就这样，莱昂纳尔开始了新的一天。
他不再只是一个执笔者，而成了倾听者、梳理者、甚至是某种意义上的“修复者”
。
他用文字缝合断裂的亲情，用语言重建崩塌的信任。
他写给战死士兵的母亲，不是“您的孩子英勇牺牲”
，而是“您的孩子曾在战壕中为战友读诗，梦见回家种玫瑰”
；他写给离家出走的妻子的丈夫，不是“求你回来”
，而是“我每天仍为你温一杯牛奶，放在你常坐的桌边，就像从前一样”
。
时间在墨水与纸张间悄然流逝，午后的阳光斜照进酒吧，照亮空气中漂浮的尘埃，也照亮桌上那堆日益增多的便士。
老吉米默默送来一杯热茶和一块黑面包，放在莱昂纳尔手边，没说话，只是拍了拍他的肩。
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