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傍晚时分，最后一个客人离开。
是个小女孩，约莫十岁，穿着明显过大、改过的裙子，手里攥着一枚擦得发亮的半便士。
“我想写信给天堂的妈妈。”
她仰头看着莱昂纳尔，眼睛清澈如雨后湖水，“爸爸说她去了很远的地方，可我知道她是死了。
我想告诉她，我现在会做饭了，弟弟也不再尿床了，爸爸虽然喝酒，但他晚上总会起来给我们盖被子……我不想让她担心。”
莱昂纳尔喉头一紧。
他蹲下身，平视着女孩的眼睛：“你叫什么名字？”
“艾米。”
“好，艾米。
我会帮你写一封信，不是寄往天堂，而是放进你妈妈生前最爱的那本书里。
你把它放在她的照片旁，好吗？她会看到的。”
女孩用力点头，把那枚半便士轻轻放在桌上。
莱昂纳尔没有拒绝，郑重收下。
待人群散尽，老吉米关上门，插上木栓，转身看着满屋狼藉与满桌信件，长叹一声：“詹姆斯，你今天写了多少封？”
“二十三封。”
莱昂纳尔揉着发酸的眼睛，“其中有七封，我让他们别寄。”
“哦？”
“一位男人想写信辱骂抛弃他的妻子，我劝他别写；一对兄弟因遗产反目，都想写绝交信，我让他们面对面谈了一刻钟，最后抱头痛哭；还有一个年轻人，想写遗书跳河，我让他先写封信给十年前救过他的消防员……他写完后，说不想死了。”
老吉米怔住，许久才喃喃道：“你这不是代笔，你这是在救人命。”
莱昂纳尔苦笑：“或许吧。
可我也只是个凡人，写多了，心也会累。”
“那你明天还来吗？”
老吉米问。
莱昂纳尔望向窗外，夜色渐浓，远处传来汽笛声，泰晤士河上的雾气开始弥漫。
他想起自己原本的身份??文豪莱昂纳尔?布莱克，以“福尔摩斯探案”
系列轰动伦敦的作家，此刻却在这间破旧酒吧里，为穷人写充满谎言与温情的家书。
可奇怪的是，他从未感到如此真实。
“来。”
他说，“只要他们还需要我。”
老吉米笑了，从柜台下取出一瓶未开封的威士忌：“那今晚，我请你喝一杯。
不收钱，这是‘弯镐头’对‘一英镑姆斯’的敬意。”
莱昂纳尔接过酒瓶，轻叩桌面：“谢了，吉米。”
两人对饮，无需多言。
深夜，莱昂纳尔再次爬上阁楼，躺在那张铁架床上。
他闭上眼，耳边仍回响着白天那些声音??哭泣的、恳求的、颤抖的、释然的。
他忽然明白，这些人才是真正的伦敦，不是议会大厦的金顶，也不是《泰晤士报》的头条，而是巷尾灯下，那些为一口面包、一句问候而挣扎的灵魂。
他翻身从行李中取出随身携带的笔记本，翻开空白页，提笔写下：
**《底层书简：代笔人日记》**
*第一日：*
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