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温莎城堡新安装的电灯散发着稳定、柔和的光晕，将起居室内奢华的织锦和家具笼罩在宁静之中。
维多利亚女王倚靠在铺着厚软垫的扶手椅里，翻阅着最新一期的《良言》杂志。
《快乐王子》故事开篇对王子雕...
清晨的雾尚未散尽，街角的煤气灯还亮着昏黄的光晕，像一只只疲惫未醒的眼睛。
莱昂纳尔坐在木桌前，钢笔尖在纸上轻轻顿了顿，墨迹缓缓晕开一小团乌云。
他已经写了七封信，手指僵硬得几乎握不住笔杆，可门外的人群依旧没有减少，反而越来越多。
有人带来了热汤，悄悄放在门口；有个老妇人抱着一床旧毯子递给他：“别冻坏了身子，孩子，你为我们写的每一封信，都值一条命。”
他接过毯子，道了谢，声音沙哑得几乎听不清。
他知道，自己已不再是那个躲在稿纸后、用推理游戏取悦中产阶级读者的“福尔摩斯之父”
。
他成了某种更沉重的东西??一个见证者，一个承载者，一个在贫瘠生活中为他人编织希望的匠人。
第八个走进来的是个年轻女人，穿着洗得发白的蓝布裙，怀里紧紧搂着一本破旧的《圣经》。
她站在桌前，嘴唇微微颤抖，却迟迟不开口。
“请坐。”
莱昂纳尔轻声说，推过一把椅子。
她坐下，双手交叠放在膝上，指甲缝里嵌着面粉的碎屑，显然是面包坊的女工。
“我想……写信给我的父亲。”
她说，声音很轻，像是怕惊扰什么，“但他已经死了三年了。”
莱昂纳尔没有惊讶。
这样的请求，这两天他已听过三次。
死去的人不会回信，但他们仍想说话，仿佛只要文字存在，那消逝的灵魂便还在某个角落听着。
“你想对他说什么？”
他问。
女人低头看着那本《圣经》，指尖抚过书脊上一道深深的裂痕。
“这本书是他留给我的唯一东西。
他是个码头搬运工，识字不多，但每次发了工钱，都会带我去看一场布道会。
他说……上帝听穷人说话，哪怕我们说不出漂亮的词句。”
她顿了顿，眼眶红了，“可我现在……快要嫁人了。
男方家境不错，是教堂的执事，但他不喜欢我总去码头看海，也不喜欢我读《圣经》时流泪。
他说我该忘了过去，做个体面的妻子。”
莱昂纳尔静静听着，笔尖悬在纸上，未落一字。
“我不是想让他回来。”
女人抬起头，目光坚定，“我只是想告诉他：我没有变成他讨厌的那种人。
我没有为了安稳就闭嘴，没有为了嫁得好就忘记他是怎么用一双裂开的手，供我读完教会学校。
我想让他知道，我仍然相信他信过的神，也仍然记得他教我的那句话??‘穷人的祷告，比富人的钟声更响’。”
莱昂纳尔闭了闭眼，再睁开时，眼中已有湿润的光。
他提笔写下：
>“亲爱的父亲：
>
>今天我站在海边，风吹起我的裙角，就像小时候你背我走过堤岸时那样。
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