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她的手指攥着他衣领的力道加重了，指节泛白，“您画山的时候，是在想山，还是在想奴儿？”
他看着她。
她看着他。
铜灯里的火苗跳了一下，又跳了一下。
窗外起了风，吹得窗棂呜呜作响，像是有什么东西在夜空中呼啸而过。
他低下头，额头抵住了她的额头。
他的鼻尖碰着她的鼻尖，呼吸交织在一起，温热而急促。
他的手从她的腰侧滑到她的后背，手指按在她脊椎上那道墨迹未干的山脊线上，顺着线条缓缓下滑，从主峰到山谷，从山谷到那株石榴树。
墨迹在他的指腹下洇开，黑色的水墨和朱红的石榴籽混在一起，在她雪白的皮肤上晕染出一片模糊的色彩。
“本怪在想你。”
他说。
声音低得像从地底传来的，沙哑的，带着一种他拼命压制但再也压不住的、滚烫的东西。
沈绾情的眼眶热了。
她说不清那是什么感觉——不是感动，不是得意，不是胜利。
而是一种更深的、更沉的、像是溺水的人终于放弃了挣扎、任由自己沉入水底的感觉。
她一直以为自己在演戏，在计算，在用每一个眼神和每一个触碰来达成某个目的。
但此刻，在这个额头抵着额头、鼻尖碰着鼻尖的距离里，她发现那些计算和伪装都碎了，碎得像她背上那幅被蹭花的画，只剩下一片模糊的、分不清是山还是水的墨渍。
“奴儿也是，”
她的声音碎成了几瓣，从喉咙里挤出来，“奴儿也在想老怪。
从紫藤架下那晚开始，每一天，每一夜，每时每刻。
磨墨的时候在想，铺纸的时候在想，连被嬷嬷搜身、赤条条走过长廊的时候——奴儿想的都是老怪。”
他的身体猛地绷紧了。
他的手从她背上收回来，捧住了她的脸。
他的手掌宽大，粗糙，虎口的茧子硌着她的颧骨。
他的拇指擦过她的颧骨下方，擦过她眼睑下方那一小片被泪水濡湿的皮肤。
“情奴儿。”
他说。
三个字，不是戏谑，不是调侃，而是一种呼唤——像是在黑暗中呼唤一个名字，像是在人群中辨认一张脸，像是在茫茫大雪中走向一盏灯。
“老怪。”
她回应。
他吻了她。
这一次和上一次不同。
上一次是演戏，窗根底下有人，廊柱后面有人，每一个动作都经过了计算。
这一次没有观众，没有窃听者，没有需要欺骗的人。
这间书房里只有他们两个——一个荒唐王爷，一个青楼女子；一个老怪，一个情奴儿。
他的嘴唇是热的，干燥的，带着墨汁的苦涩和朱笔残留的丹砂味。
他的手捧着她的脸，手指插进她的发间，掌心贴着她的耳廓。
他的吻不是温柔的，也不是粗暴的，而是一种——确认。
像是一个在沙漠中走了太久的人终于看见了水源，不敢信，要先尝一口，确认这不是海市蜃楼。
沈绾情回应了他。
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